Сегодня 26 августа, а я так и не научился плакать..
Я видел как в моего товарища попала пуля, как он упал замертво..
Я слышал как меня звала мать, постоянно повторяя: «Vous etes notre fierte, Jerome». Но я ее не видел..
Это такое странное чувство: вроде бы ты еще жив, но место, в которое тебя ранили, печет со страшной силой..
Нет никакого страха, горя.. Есть только сожаления, которые в течение пары минут испаряются как дым..
Как дым над полем.
Сегодня 26 августа, а я так и не научился плакать..
Я слышал как меня звала мать, постоянно повторяя: «Vous etes notre fierte, Jerome».