«Снова на работу. На неблагодарную, унылую, однообразную работу. Говорят, в ней есть смысл. Может, не врут. Как же мне осточертела эта гнетущая неизвестность. Довольно этих мыслей! Они ничего не дадут. Не хочу сомневаться. Или не желаю хотеть…»
Он нарочно оборвал уже не в первый раз навязывающийся самоанализ, накинул черный капюшон и поникшим шагом отправился в столь ненавистное ему место. Нужды поднимать голову не было – путь известен настолько, что и с закрытыми глазами дошел бы, попутно маша знакомым. Это была не просто рутина, не первую декаду все повторяется вновь и вновь… и вновь, каждый день… без исключения.
Работа у него была не хитрая: складывай и сравнивай. Двум другим отделам приходилось возиться непосредственно с клиентами. Он устроился на рабоче месте и уже взялся за первое дело, как вдруг услышал: «Сегодня отработаешь в Первом отделе. Мы отстаем от плана, нужно больше людей». Словно наковальня, обрушился приказ. Лучше уж двойную норму в своем отделе отбить, чем в Первый. Ни разу там не работал, знал как, до мелочей знал, но меньше всего хотел это испытать. Возможностью выбора он не обладал, поэтому, помедлив момент, спустился к Раздаче.
«Следующий!», прогремело перед ним.
Он шагнул вперед.
«Брайан Ферст, 23:18:44 по Лондону, Джунипер Драйв», отстучал монотонный голос.
«Принято», среагировал он.
Шел сильный дождь и, судя по мощному потоку сточных вод, шел давно. Деревья прогибались под давлением ветра, сбивающим с них листья один за другим. А визжащая сигнализация Миаты, стоящей у второго дома, дополняла картину. В прочем, все это ему никак не мешало.
23:17:31: «И где его ждать?», говорил он сам с собой. Оглянулся – вокруг никого, лишь три высотки-близняшки и река дождевой воды, покрытая золотистой листвой.
23:17:50: Он осмотрелся еще раз, но Брайана не обнаружил. Момент спустя, периферическое зрение задело небольшой силуэт – в окне шестого этажа первого дома, на внешнем подоконнике, на самом краю, в такт ветру, одной рукой держась за раму, шатался лысый парень лет двадцати.
«Вот оно что. Бедняга... Что же тебя довело? Ты ведь и пожить то не успел еще. Как же жалко Вас, не видите своего счастья, свободы, потенциала. И из-за разового кризиса, возможно и худшего, что Вам когда-либо доведется иметь, Вы готовы отказаться от всего! Всего! Подумай еще раз, еще тысячу раз! Столько, сколько потребуется, чтобы передумать. А в прочем, о чем это я, Раздача никогда не ошибается» - безнадежно закончился его внутренний монолог.
Силуэт исчез. Но уже через мгновение промелькнул в теплом свете горящего окна второго этажа.
23:18:44: Река окрасилась грязно-алым и, не стыдясь придавать этот цвет всему на своем пути, скрывалась в темени Лондонской ночи. Три открытых перелома, оказались не фатальными для «везучего» парня. Шестой этаж – далеко не лучший выбор для подобных затей. Брайан истошно выл от боли, хоть шершавый асфальт и закрыл собой большую часть его лица. Но, тем не менее, его было еле слышно на фоне ливня и подпевающей Миаты в нескольких шагах от него.
Сомнения и угрызения лихорадочно вытанцовывали невиданные пируэты в его, и без того затуманенном и крайне подавленном сознании. Все, что он смог выдавить, было: «Прости, Брайан. План». Он коснулся Брайана, и стоны тотчас прекратились.
«Говорят, люди называют нас Смертью. Может, не врут».