Без него

    Я всматриваюсь в себя, вспоминая фрагменты нашей жизни. Вот он неспешной походкой идёт  рядом со мной по городской улице. Солнце просто выплёскивает на нас обилие мягких лучей. Тополя только что начали распускать почки с невероятно терпким запахом. Мы едва знакомы. Деловая встреча. Он – главный инженер предприятия. Я – художник.
 А здесь Он удивлённо и заворожено рассматривает зал кафе, к которому я приложила руку. Он ловит  себя на мысли, что такая хрупкая на вид женщина смогла провернуть грандиозную работу, завершить собственный замысел.  Видимо впервые он посмотрел на меня не так, как смотрит заказчик на исполнителя.
 Время, время, время. Оно стремительно мчится вперёд, не оставляя нам даже секунд на то, чтобы опомниться и всмотреться в себя.
 В его руках газета с лестными отзывами обо мне. Позвонил. Поздравил. Так принято. А я отозвалась с благодарностью.
 Вот уже я известна не только их  предприятию, и не только, как художник. Ещё и поэтические ноты, поэтические пробы пера.
 Что же он? От имени и по поручению принёс букетик розовых гвоздик к восьмому марта. Я тихо поблагодарила и вежливо заметила, что цветы необыкновенно нежные и душистые.
 - Они похожи на вас, - проговорил он удаляясь.
 Дождливая и затяжная осень тупо и упорно стучала в окна. Вечерами он из кабинета предприятия подолгу беседовал со мной по домашнему телефону. То стихи обсуждал, то новые проекты строительства. Но всё чаще и чаще в его словах звучали лирические нотки отступлений.
 Как-то он решился на визит ко мне. Вернее, как бы решился. Но, позвонив в дверь, ушёл, потому что я не впустила  его. Мне просто было неловко.  Потом на подоконнике между лестничными маршами я нашла крупную  белую розу с бантиком. Конечно, от него.
 Снег медленно кружил, сверкая под абажурами уличных фонарей. Мы случайно встретились на автобусной остановке и почему-то  никак не могли расстаться.
 На нём  было длинное кожаное пальто, а на мне белая шубка и такие же белые сапожки на среднем каблучке. Но даже на каблучке я была значительно ниже его ростом. Он то и дело  стряхивал с моей шубки снежинки. Видимо ему я казалась совсем незащищённой от снегопада.
 Потом ударили морозы. Наступил мой день рождения. Шумная и весёлая компания собралась, как обычно, чтобы поздравить меня, и вообще просто напросто побыть всем вместе в этот мой день в моей квартире.
 В самый разгар веселья в дверь позвонили, и вошёл посыльный с огромным букетом белых хризантем. Букет соответствовал прожитым мной годам. Я достала  из фольги записку.
 - «Кому – ТЕБЕ, мой Ангел-хранитель.
 - От кого? – Ну, конечно, от меня».
 Букет размежевал время до, и после. Когда довольные удавшимся праздником друзья шумной ватагой покинули квартиру, я прислонила к себе белоснежное чудо и вальсировала с ним по безмолвной комнате, напевая тут же родившуюся песню о снегопаде.
 Потом были презентации моих книг. Море цветов, море благодарных улыбок. Автографы. Застолье. Мне же виделся скромный букет тех цветов, которые были принесены им. Нет, это не он первым выскочил на сцену, чтобы на глазах у публики целовать меня в щёку. Нет. Он ушёл незаметно и тихо. А свои впечатления проговорил позже. По телефону.
 Его удивило открытие моих новых способностей: песни на мою музыку, на мои слова, исполненные артистами для моих гостей, были подарком его душе.
 Что-то не понятное произошло спустя время. Телефонные звонки прекратились без видимой на то причины. Я долго ждала их, не покидая квартиры, чтобы не прозевать невзначай.  Но телефон ни разу не отразил его приятного баритона. Почему я не позвонила человеку сама? Гордость? Заносчивость? Что это, спрашиваю я себя с тех пор, и не нахожу ответа.
 Жаркое лето того года было изнурительным. Люди спали под влажными простынями, чтобы хоть как-то охладить разгорячённые тела.
 Осень подкрадывалась не спеша. Вот уже кленовые листья вальсировали, приглашая меня к прощальному танцу года. Мне вспоминалась наша с ним встреча у подруги на солидной даче, где мы вот так же танцевали свой единственный вальс, бережно касаясь друг  друга, будто мы были фарфоровыми фигурками.
 Он навсегда остался в этом уходящем году. Да. Смерть. Она избирает лучших из людей.
 Что я чувствовала? Другой мир. Другие события. Но всё это без него.


Рецензии
Прошло, но не забыто. Такое остаётся с нами навсегда.
С уважением,
Владимир

Владимир Врубель   15.10.2017 11:11     Заявить о нарушении
Вот, Владимир, правильно поняли. Не всегда наше то, что мы выхватили из жизни и жадно завладели этим.
Иногда такое лёгкое и мимолётное, как летняя бабочка, оказывается сильнее и значимее повседневности.
Конечно, не забывается. Конечно хранится под семью печатями в самом укромном уголке души.
Спасибо Вам за отклик.

Калинина Татьяна Петровна   15.10.2017 11:50   Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.