Опять кто-то ушел,
И снова тот же трек
На повторе.
Думаешь, что не прыгнув
В одну из рек,
Будет хреново.
И вроде кричишь,
Но слышат не сотни,
Не десятки,
Не единицы.
Не слышит никто.
Те самые строки,
Что вывел
Чернилами,
Стер со страницы.
Ветер прочтет
На бумаге измятой
Всё,
Но не донесет
до тебя
ни одной
десятой.