Младой пастух...

Бэтта Гамова
Младой пастух, избранник Мира,
ты - жупел каверзной судьбы.
Созвездья шпор сверкнут рапирой,
хрустально  сыпля  звон как бы.

До лес-дубравы - гулко эхо
бегит от хлёсткого  кнута.
Но - ЧУ! уж близится потеха, -
и младежь манит  за врата.

Туманом стелется над плёсом -
напев, чуть с трещинкой, рожка.
И сушат нимфы белы косы -
подле подпрелого стожка.

Дрожанье жил под кожей белой,
и воздыханье губ младых...
И жаждет налитое тело, -
кто поцелует его в дых...

Зашорен темой манкой  разум, -
оставить силы все в ночи...
И воскричать под небом разом,
и сникнуть фитилем свечи...

Такой сценарий будет вечен; -
бегом к судьбе, иле ж - трусцой...
Но в сонме страждущих овечек, -
я буду первою овцой...