Как свод небес высок и чист,
на лес струится синь,
летит, кружась, багряный лист
меж сосен и осин.
Горят рябинные костры,
готовя пир для птиц,
лесные запахи остры,
свеж первый снежный блиц.
Как не любить осенним днём
бродить здесь не спеша,
коль сердце полнится огнём,
и негою душа?
Летящий лист вдали исчез,
За ним спешит второй...
Покой и радость дарит лес
предзимнею порой.