Когда душа, в эфирной выси
Бумажным голубем скользя,
Крылом заденет лучик Мысли,
Что словом выразить нельзя,
Тотчас тревожною сиреной
Взвывает ангельская медь:
А вдруг удастся твари бренной,
Что смертному не должно сметь?
Доклад, и грозный взмах десницы,
Печать, и высочайший гриф...
И разлинованную птицу
Мы ловим в перекрестья рифм.