Никчемный человек стоял и смотрел в окно. За окном шли люди. Кто на работу, кто с работы. Он им завидовал. Люди были заняты делом. У них имелась работа, они заискивали перед начальством, строили козни и «перетирали друг другу косточки», что-то такое, свое там делали. И, в конечном итоге, получали за это все заработную плату.
Никчемный человек всего этого не имел. Он не имел постоянной работы, по причине собственного характера. И не мог устроиться на новую работу, по причине разнообразия жизненных интересов и широких взглядов. По его, сугубо личному мнению, человек, если становился начальником, то автоматически подпадал под категорию «сволочь». Все кто стремится и становится начальниками, то есть, люди стремящиеся занять высокую должность, хотят возвыситься над людьми, хотят повелевать, командовать другими, показать свое мнимое превосходство,- как раз все то, что и подпадало под категорию «сволочей». А с начальством он разговаривать не умел. И если он когда-то и где-то работал, то все заканчивалось именно так. Он стоял и смотрел тяжело на очередного «начальника», молча, не говоря ничего, и: … «увольнялся в очередной раз». Потом он еще находил новую работу, и… все заканчивалось точно так же. Время очередной «работы» и сроки варьировались. От года, полтора, до месяца, двух. Один раз даже он смог проработать три дня в качестве менеджера компьютерного класса в юридической академии…
Нет, конечно, в данный момент, какие то средства нащ герой, для само существования все-таки имел. И кое-какой работой он все же занимался. Писал рассказы, за которые никто не платил деньги, участвовал в каких-то литературных конкурсах, за первые места в которых ему присылали грамоты. Еще он дал объявление в газету об услугах, нечто типа мастера «Умелые руки». Звонили --- спрашивали, он шел и делал. Ему говорили спасибо и платили какие-то деньги. Крупных заказов он не брал. А «мелочевка» особенных денег не приносила. Так копейки. Клиенты то звонили «валом», то за неделю «раз, два и обчелся».
Когда народ получал зарплаты, жизнь немного оживлялась. Потом все затихало. С тем, чтобы ко времени очередного праздника, ему не начинали звонить очередные: «училки», домохозяйки, богатенькие дамочки, и старики пенсионеры. Он шел и делал кому, что: кому гардину повесить, кому шурупчиков в стену накрутить, и развесить картины, с милыми сердцу хозяев пейзажами, по стенам. Ему нравилось так работать. Руки заняты, голова свободна. Нет, конечно, иногда приходилось и здорово «покумекать», дабы прикрутить начисто оторванную дверку какого-нибудь моднячего шкафа.
Но все равно голова была свободна от мыслей, ничего нигде не болело, он просто делал свою работу. Уже потом ночью дома, у него могло заболеть сердце, или просто ныла натруженная поясница. Он вставал и садился смотреть телевизор, до утра, а потом ложился спать…
А еще он стал писать рассказы. Ни с того, ни с сего. Просто однажды сидя в сети на одном из форумов, он сам понял, что сотворил нечто. И это «нечто» уже здорово смахивает на некое подобие литературы. Типа рассказа. Он даже не удивился. Хотя честно сказать, он никогда и не думал ни о литературе, ни о чем то подобном. В школе по русскому были тройки и жалкие четверки. А на уроках литературы, он славился тем, что быстрее всех читает вслух произведения, что очень нравилось его одноклассникам.
Первая реакция окружающих его людей на слова о том, что он пишет рассказы, была немного странноватой. Разве, что в лицо не крутили ему пальчиком у виска. Он пытался объяснить своим близким: какой это кайф, когда под твоими пальцами, кусок души и собственных мыслей, начинают жить самостоятельной жизнью. Когда его слова становятся живыми и действующими героями. Которые начинают жить самостоятельной жизнью, уже без ведома его автора. И заставляют вести их туда, куда они ему, автору, сами же и скажут.
Никчемный человек, умудрился даже напечатать свою собственную книжку и получить ее в одном единственном экземпляре по почте. Напечатал парочку рассказов в местной городской газете. Но это ему не принесло ничего: ни денег, ни известности. Все его рассказы так и плавают на просторах сети Интернет. На одних сайтах их хвалят, на других тупо не видят. На одних сайтах он «притерся», даже какое-то общение присутствует, на других все благополучно замирает в болотной тиши. С одних сайтов он ушел сам тихо, с других громко. Кое-где его, как нашкодившего щенка, выкинули сами администраторы. В противовес этим, с одного сайта его ни под каким предлогом не хотят отпускать. Несмотря на все его выходки.
Интернет, он как болото, затягивает, создает иллюзию общения. Но ведь на деле это все не так. И не люди, а их «аватарки» и «ники» присутствуют в сети. И не слова, а наборы ноликов и единичек, в форме электронной, бесконечной ленты сигналов по проводам, бегут от одного сервера сети до другого.
Все это он прекрасно понимал и осознавал. Ведь имел как-никак высшее техническое образование. Которому, он так и не смог найти достойного применения…
На компьютерном столике лежит стопка его произведений. В углу комнаты, в ожидании своих клиентов, стоит его чемоданчик с инструментами. А он сам стоит у окна и думает, что ему, уже совсем скоро, стукнет сорок три года…
Грустная история никчемного человека……….
Николай Кузнецов aka kraft-cola 25.10.12