Немного про жизнь

 
     Плохо это или хорошо я не знаю, но зачастую что-то случившееся, редко светлое и радостное, а именно грустное или даже трагическое, заставляет человека взять в руки ручку и писать. Писать стихи, прозу.  Что-то неведомое собирается где-то внутри и требует выплеснуться наружу. Конкретно не знаешь, как будешь писать, но знаешь о чем. Стоит взять ручку и ручка сама выводит строки. Рукой руководят не правила написания, а нечто другое. Это уже потом начинается редактирование, а иногда и не начинается, а остается вот так написанное сердцем и кричащей душой.
       У моей знакомой умер муж. Умер внезапно, скоропостижно. Все в их жизни было успешно. Семья, дом, дела, заботы, планы, мечты. Была любовь, да, да любовь с самого первого знакомства и прошла через 40 лет совместной жизни.
И в один момент все исчезло. За окном жизнь продолжалась. Остался дом, квартира, вещи. По улицам так же шли люди, гремели трамваи, а мужа  нет.
Жена осталась, но  стала другой. Она начала писать стихи, стихи, которых никогда не писала.
      Эти стихи как поток, как лавина с гор обрушились на худенькую, хрупкую женщину. Как изголодавшийся человек и нашедший хоть в чем- то утешение, она начала судорожно, стараясь не пропустить, записывать эти стихи. Они настигали её дома, на улице, а она все записывала, записывала.
      Стихи - разговор её сердца, её души. В них боль утраты, несправедливости, отчаяние, воспоминание, в них любовь. Любовь к человеку, которого уже нет. Читаю эти стихи и еще раз думаю о том, как мелко всё и суетно в будничной жизни. Не за те ценности зачастую мы рвем своё сердце и душу. Как всё преходяще, как нужно жить сегодня и как все успеть.