* * *
- Скажите, для Вас счастье что? –
Спросила меня дева юная.
«Тебе-то, - подумал, - почто?
Твоя жизнь, уверен, не трудная…»
Подумал, и тут же пресёк
Свою мысль, довольно надменную.
Как будто бы наискосок
Увидел свою юность бренную.
Всё вспомнил: как бил меня страх,
Лишая и сна, и забвения,
Когда в самых «важных» делах
Не мог отыскать я решения.
От взглядов я злился косых
И отвергал взрослых нудности.
А мама смеялась:
- Ах, сын!
Какие в твои годы трудности?!
Потом я стал, ясно, взрослей,
И все те проблемы растаяли.
Другие явились – сложней,
И закружили вкруг стаями.
И вновь на губах стариков
Улыбку читал я невольную –
Они ведь нас, без дураков,
Считают всегда малохольными…
Жизнь мчалась своим чередом.
С ней нравилось мчаться, признаюсь.
Был разумом чаще ведом,
Не ведая, как я меняюсь.
И новое вот поколение
Меня теперь тоже смешит,
И мне не понять их сомнения,
Метанья их юной души.
И хочется часто мне даже
Такого юнца упредить:
- Ах, милый, да всё это лажа,
А главное всё – впереди!
Так что для меня всё же счастье? –
Ждала дева честный ответ.
- Когда любовь с искренней страстью,
И фальши ни капли в ней нет.