Вот поверь, я хотела бы тебе сказать, что это пройдет. Пройдет. Год или два. Десять-двенадцать. Пройдет это лето, следующее, другое. Отцветет эта черешня раз, второй, третий. "Оттают снега… зазеленеет трава". Пройдет. Двадцать пятая-шестая-восьмая весна. Пройдет одна любовь, сильная, светлая. Вечная, преданная и последняя. Пройдет кашель. Когда бросишь курить. Пройдет похмелье, пройдет простуда. Пройдут поезда. Туда и оттуда. Пройдут кризисы – неопределенности, среднего возраста, предопределенности и «всерешенности». Пройдет один брак, может, развод. Пройдет мимо еще один год. Пройдут школу дети. Пройдут разговоры о вас. Пройдут эти сплетни. Пройдет желание выпить в пятницу. Пройдут шумные вечера, и варежки для детей детей свяжутся. Пройдут по лицу глубокие линии. На переносице. На губах. Тонкие нити. Пройдет важная дата… и не одна. Пройдет после валерьянки бессонница. Пройдет молодость и красота.
Всё, всё пройдет.
Как же я бы хотела сказать, что всё-всё пройдет.
Но только он. Он для тебя. Не пройдет. Ни как год. Ни как закат. Ни как любовь. Ни как весна. Он не пройдет. Никогда.