Лето пройдено. Утоптано. Прожито. Сказано. И забыто. Шёпотом. Рябью. Шагом несмелым и легким – в осень. Палантином из трав засохших… плечи укрыты.
Цветы и улыбки. Нервы, звонки… И золота слитки – плавятся на руках. Остатки – на пальцах. А сердце – счастливое… громко смеётся… и меж ребер держит одно только слово: «Останься», на повторе: «Останься».
Носить теперь нескончаемо долго - ободок из белого/желтого на тоненьком пальце - том, что без имени. А сердце лживо смеётся... и кричит всем без устали:«Я счастливое, я очень счастливое».
Солнце.
В папке сложены фото… на полке уснула фата. И мысли, и память, и настоящее с прошлым тихонечко скажут: «Да, я та. Я именно та». Невеста, невинность, жена…
Я женщина. Для одного… Или снова... наверное? Скажи мне, герой! Верность -
это сказка, реальность, обман?
И снова, наверное, я буду годами любимой и нежной. Да вот только скверно. Лето прошло… Просочилось сквозь сито твоих и моих заблуждений. Ты был. Я была.
И как лето. Ты будешь – слепящее жёлтое солнце. Меня только нет. Не увидеть. Я спрятана. Слепая и белая… Я луна.
Меня только нет. Я в белом. Невеста. Жена…
P.S. Ты будешь. Ты есть. Always. Forever. Вечно. Всегда.
Меня только нет.
Я в белом.
Невеста. Жена…
Not yours. Не твоя. Не твоя.