На улице холод собачий. Кажется, зубы сотрутся в костную муку, отбивая дробь и, будто бы, аккомпанируя моим шагам. До дома рукой подать, быстрым шагом минуты за четыре. Но наличие одной лишь футболки под тонкой курткой что-то совсем не добавляют скорости.
Спину греет рюкзак с наложенными в него учебниками, руки спрятаны в небольшие карманы... Да вот только остальное ничуть не греется. Даже мысли превращаются в густую кашу, медленно застывая.
Что за мысли? Отнюдь не о тёплой батарее, конечно. Все мысли сейчас где-то в недосягаемости, кажется, в другом мире, в Питере. Они сидят и греются у батареи, облепив чёрного кота с именем какого-то философа, и наблюдают за странным человеком, вглядывающемся в окно. Куда-то далеко-далеко, кажется, совсем и не в окно, а в другой мир, такой же далёкий для него, как и Питер для меня. Но нет, всего лишь в собственные мысли. Они греются в его собственном мозгу, им не нужны батареи. А самому человеку для жизни хватит лишь пачки сигарет и уверенности в следующем дне.
Пессимизм - странная штука. Не то портит, не то улучшает людей.
А я продолжаю стучать зубами, нажимая кнопки на кодовом замке входной двери. В подъезде старого дома тонкой лентой тянется сырость из открытой двери подвала.
Лучше бы я была рядом со своими мыслями. Прижималась бы к коту и снизу вверх смотрела на странного человека, пытаясь угадать Его мысли.
Хотя почему он странный? Он просто одинокий.