В старом книжном магазине
Книга продаётся.
Столько лет всё на витрине
Под лучами солнца
Выцветает и пылится.
Никогда читатель
Пожелтевшие страницы
Не листал. Утратил
Блеск обложки глянец чёрный,
Затупился угол.
В корешке уже неровном
Клей в песок облуплен.
Неразрезанных тетрадей
Слипшиеся строки
Дремлют, каждый день сны глядя,
Что не одиноки,
Что вопьётся взгляд тот жадный,
Вожделевший знаний.
Но проходят безвозвратно
Годы ожиданий.
Нет, увы, бесцелен ценник,
В цифрах тушь поблёкла.
И томится пыльный пленник,
Заточенный в стёкла.
Отчего же сиротливо
Книга обрастает
Паутиной и тоскливо
Случай ожидает?
Нет ответа. Только старец,
Продавец согбенный,
Всё над томом сотрясаясь,
Как над кладом ценным,
Выставит товар, а толку –
Лишняя обуза.
Что ж не кинет на помойку
Бесполезный мусор?
Что ж не спишет? Вот загадка!
Но наступит утро,
Вновь старик поводит тряпкой
По обложке мутной,
Дверь откроет, вдруг заскочит
Покупатель ранний,
И прошепчет тихо очень
Словно в оправдание:
Пусть лежит – кому мешает.
Вряд ли кто найдётся.
Хоть никто не покупает,
Книга продаётся.