На минуту просто, встать – и смотреть, как оно обтекает, это небо. Синее. Как холодом наполняется внутри. Пустая чаша заполнена до краёв безмолвными старыми листьями. Сколько прошло лет? Десять, больше?
Элегантные строчки зелёного мха в трещинах асфальта напоминают о том, что есть лето, и юбки, и озеро, и набережная, вся в раскалённом солнце, как в шубе. Ночные лужи вышли в оторочке маленьких берёзовых листьев: разве мы не хороши? Только немного заспанные, да...
За углом трава наклонилась стеклянным строем: растаявший иней скучает на солнце... как я попал сюда? Где Шпицберген?
И вспомнишь, вдруг, сразу, из той жизни, из своих четырнадцати, как мучился сладкой мукой в поисках сравнения: роса на траве – сверкает, как... алмазы... бриллианты? Как что?
Она живая, эта вода.
Переживёт и тебя.
22 октября 2012 г.