Что мы знаем, о том кого любим. Что мы знаем кого гнобим. Что мы знаем о том, что будет. Что мы знаем, кого едим. Солнце встало. День впереди. Съешь картошки. Возьми поспи. Солнце в закате. Открытый глаз. Иди помойся. Вот мой рассказ.
В маленькой деревне. В большом лесу. Жила старушка. Нос в пуху. Была седовласой. Платье черно. День и ночь смотрела в окно. Мысли гуляли. Бесам во вред. Мир печальный. Снова рассвет.
Сотню лет всё было так. Жизнь свою не даёт за пятак. Гонят её. Кидают в стекло. Скрючится лишь. Ей все равно. Но как-то её достал кирпич. Удар для неё что маленький прыщ. Но для неё дело не в том. Гады разбили старый плафон. В юность свою. Стекло микрофон.
Быстро всё как-то произошло. Всё что было. Сразу ушло. Платье слетело. Туда же парик. В ночь проявила. Свой истинный вид. Чёрные перья шуршат за спиной. Когти в доске. И сильная боль. Боль оттого что случится сейчас. Боль оттого, что случалось не раз. «Что же вы люди! За что же вы мне! Если хотите! Гореть вам в огне!». Искрами в небо. Со старой косой. Смертью летит. От сердца ударов. Траурный бой. Все гоношились. Потом только вой. Железом по шее. Полный забой.
Люди лежат подобно дровам. Кровь стекает к старушке ногам. Думает, что вся во грехе. Если валяет печень в муке. Если сердца выстроив в ряд. Всё вспоминает погибших ребят.
Может забыться. Может уйти. Может опять превратится. Вернуться в те дни. В дни. Где печаль отражалась в окне. Рассветы. Закаты. Грибами на пне.
Нет никого. И один только дом. Женщина в чёрном. Дороги препон.