Знакомый бомж, моих стихов любитель,
вздремнул на клумбе прямо за лотком,
потомственный он гордо носит китель,
заштопанный под левым локотком.
Он неплохим боксёром был когда-то,
да спился как-то, – всё банально, вот;
а брат его крутым стал депутатом
и брата своего не узнаёт.
Старо, как мир! Два полюса! Играет
судьба с юдолью, – как ни затужить!
Один в бачках бутылки собирает,
другой решает, как нам дальше жить.
Я с тем и с тем здороваюсь учтиво,
я их не различаю по тряпью,
я одному всегда даю на пиво,
когда с другим в пивбаре пиво пью.
И всё же, («О, майн гот!») скажите честно,
как не свихнуться в этой толкотне?
Но ничего об этом неизвестно
ни Богу, ни родителям, ни мне…