Повалить бы! И брать её, брать,
чтоб визжала и выла кровать,
но она открывает тетрадь
и пытается вирши читать.
Неуклюжие, рифмы бедны.
Ей советы, бедняжке, нужны.
Вот наив! Тоже мэтра нашла!
На столе – изабелла, шасла.
Ну, зачем ей в поэты? Куда?
Говорю снисходительно: «Да,
что-то есть, свежий взгляд, редкий ритм…».
Лести я изучил алгоритм.
Похвалю. Намекну на кровать.
Рифмовать, так уже рифмовать!
Но надежда в глазах её. Свет.
Не животное я, всё ж – поэт.
Потолкуем, поправлю строку,
пару пошлых идей изреку,
долго буду смотреть ей вослед,
вспоминая в глазах её свет,
и, вздыхая, смотреть за окно.
Как же всё это было давно,
когда к мэтрам носил я тетрадь
и пытался им вирши читать.
Мне сказал тогда мудрый поэт:
«Если сможешь, храни этот свет
глаз, зовётся он светом души.
А стихи не идут – не пиши!».