Прослушала прогноз погоды. Получается так, что день будет ненастным. Настроение - никуда не годное. Правда-правда. Кому понравится все серое и унылое? Выходить на улицу не хочется-моросит дождь лениво и бесконечно, и потеки на окнах длинные, растянутые, мол, все это надолго.
А дел незавершенных у меня много. Нужно готовить сад к зиме, убирать во дворе листву, зачищать клумбы от потемневших кустов недавно так ярко цветущих цинний, астр, ромашек….
Осень. Глубокая осень. Пройдут буквально считанные дни – похолодает, и на смену дождевым тучам ветер с севера понесет вихрастую снежную кутерьму и покроет та вскоре все вокруг по - началу легким хрустящим настом, а затем наметет на долгие зимние месяцы белые сугробы. Распластаются кругом снега. Я и не думала, что здесь, в средней полосе России, зимы бывают такие же суровые и буранные, как на севере Казахстана. Но убедилась в этом воочию.
А пока стоит осень, стоит как на распутье - ни туда, ни сюда: понятное дело, тепла не ждать, но и с холодами не спешит. Одним словом, - предзимье.
Ходили с приятельницей в березовую рощу, что разрослась вокруг террикона. Гора, выросшая из породы рядом с когда-то действующей угольной шахтой, изъедена ветрами, рассечена причудливо потоками талой воды, исхлестана дождями, громоздится теперь как-то неуклюже среди белых стволов молодых берез. А рядом пашня - черная, сытная, обнажила свои просторы, как дородная кустодиевская купчиха, та, что горделиво выставив покатые плечи, демонстрирует самовлюбленность и умиление природным естеством.
Мелкие птахи со странным свистящим шумом взлетают почти из-под ног в сплошь серое небо. Все беспросветно. Сеет мелкий дождь, настолько мелкий, что, кажется, его нет, есть просто влага. И она зависла в воздухе и медленно, и тяжело пытается сдвинуться с места, но не получается.
Мысли у обеих никакие, то есть ни о чем. Разговор отрывистый, что-то пришло на ум, сказали, потом молчание, и снова не вяжущаяся ни с чем фраза. Как ни странно, но нескучно. Просто осень.