SNEG.
life storybook
punk fairytale
посвящается to mr. Love
20.04.08.
Пока вы на выходных херней маетесь, я, между прочим, отстояла честь нашей страны на постельном фронте! Ставьте мне памятник, придурки!
Дальше пост серьезен, сентиментален и поэтому можно не читать.
Спящий «Мариотт» , в который так здорово завалиться под утро в состоянии не-але в одинаковых черных очках и с одинаково придурковатыми лицами, с претензией на статус рок-звезд мирового масштаба.
Целоваться в прозрачном лифте, курить в неположенных местах и орать какие-то рок-н-ролльные песни, пытаясь как можно поскорее добраться до номера.
Пить какой-то голубой джин из маленьких бутылок, обливаясь им у открытого окна, за которым шумит дождь и нескончаемые потоки машин проезжают где-то внизу.
В такие моменты хочется одного - чтобы время остановилось и ничего никогда не нужно было делать и никуда идти не нужно было б, не нужно было бы отвечать ни на какие звонки. В такие моменты видишь людей такими, какими они есть - отсекается все лишнее. И никогда ни с кем мне не было так спокойно, уютно и хорошо... хотя, может быть, мне просто кажется, но разве теперь кто узнает…
Наливаю нам в бокалы, почему-то для виски, vodka-breakfast: old russian tradition. Breakfast в данном случае логичнее было бы назвать supper ;
Но такой breakfast - исключительно символичный - никогда так не спасет от московского весеннего ленивого похмелья как секс, интернациональный язык рук и прикосновений.
Последние часы до его самолета, потраченные на разговоры англо-русскими путанными словами и жестами, на, непонятно откуда взявшуюся, безграничную нежность - наверное от того, что мы, скорее всего, больше никогда не увидимся.
Обещания, которые никто из нас двоих не собирался сдерживать.
..Но все же мы почему-то взяли друг у друга номера телефонов, е-мэйлы и адреса, наскоро записанные черной ручкой, словно нехотя, дотягивая до последнего - видимо, не хватило сил этого вообще не сделать.
Mr. Love, Kingsland road, London
И в такие моменты понимаешь что живешь. Реально живешь, по-настоящему. Хочется дышать, чувствовать, плакать, напиваться, надеяться, не - сдерживаться, любить... Жить хочется.
...И каждую минуту самолет уносит все это дальше и дальше.. Туда, откуда будет казаться, что Лондон - это край земли, и что ничего и не было - человек и вспыхнувшие внезапно чувства сотрутся в памяти, в ней останутся только десяток с небольшим весело проведенных часов да смс в мобильном.
От меня пахнет его духами до сих пор, он уже на тысячи километров от меня.
Появился ослепительным взрывом яркого пламени и так же стремительно исчез...
.. и от всего этого невыносимо - уже даже не немного – грустно.
"да свитдания please be waiting "
Oh man… you`re touching my heart, as nobody else.. I don`t know the reason"
From: luola
О, Мариотт.
Это место как будто заколдовали.
From: mental_strain
Саша! это безобразие. Нам, несчастным 10 придуркам во главе с "жестокими вождями" Мазуренкой и Андреем, нужна была after-party с вашим халявным vodka-breakfast'ом, нашим кокаином и кроватями-батутами, а вы никак не отвечали, «Симачев» закрылся перед самым носом, а посещение «шоколадницы» явно предвещало еще парочку разбитых за вечер носов. Ну что вы за сволочи такие??
*а вообще, если опустить весь этот циничный бред, я очень рада за тебя. Глазки у тебя светились, когда уезжали .. »
В Москве идет дождь. У меня ужасное похмелье, как обычно и бывает у сорока процентов москвичей в воскресение утром.
Я здесь живу.
Так уж распорядилась судьба, что я родилась именно здесь. Первое, что увидели мои глаза, по всей видимости, это было серое небо и ноябрьский снег.
Не знаю, хорошо это или плохо. С таким же успехом я могла бы родиться где-нибудь в Чили или в Гондурасе – мало ли на земном шаре мест. Но вот я здесь, пишу на русском.
Не знаю, хорошо это или плохо.
У каждого человека есть свой город. Точнее место рождения.
Место рождения: Москва. Так написано в моем паспорте.
«Москва; — столица Российской Федерации, город федерального значения, административный центр Центрального федерального округа и Московской области (в состав которой не входит).
Крупнейший по численности населения город России и Европы (населением около 10,527 млн человек), центр Московской городской агломерации. Также является одним из крупнейших городов мира, занимая седьмое место в этом списке.
Москва - Белокаменная, Москва - Златоглавая, Москва - Первопрестольная, Москва - Третий Рим.
Москва — важнейший транспортный узел, а также политический, экономический, культурный и научный центр страны. Город обслуживают 6 аэропортов. В Москве 9 железнодорожных вокзалов, 3 речных порта (имеется речное сообщение с морями бассейнов Атлантического и Северного Ледовитого океанов). С 1935 года в столице работает метрополитен.
Климат Москвы умеренно-континентальный: сильные морозы и палящий зной здесь довольно редки, но отклонения от нормы бывают часто. Самым холодным месяцем года является январь (его средняя температура составляет ;7,5 °C), а самым тёплым — июль (средняя температура +18,4 °C). Наиболее высокая температура воздуха за 130 летний ряд наблюдений отмечалась 7 августа 1920 года и составила 37°С, самая низкая - минус 42,1°С – зарегистрирована 17 января 1940 года. За год в Москве и прилегающей к ней территории выпадает 600—800 мм атмосферных осадков (в 2008 году — 869 мм). Нередким явлением на территории Москвы являются туманы. Свои особенности имеет и воздушный режим Москвы: воздушные потоки как бы стекаются в центральную часть города, принося с собой атмосферные осадки или зной.
Москва находится в часовом поясе, обозначаемом по международному стандарту как Moscow Time Zone (MSK/MSD). Смещение относительно Всемирного координированного времени UTC составляет +3:00 (MSK, зимнее время) и +4:00 (MSD, летнее время).»
(с) Википедия
Так уж распорядилась судьба - я родилась именно здесь. Родителей не выбирают.
Возможно, если бы мне и предложили выбрать, где появиться на свет, я бы ничего не изменила. Родиться в России – это своеобразный экстрим. Здесь действуют особые законы, зачастую абсолютно необъяснимые никакой логикой. В какой-то степени я горжусь тем, что родилась и выросла здесь.
Возможно, если бы я родилась где-то еще, я не стала бы такой, какая я есть.
Я люблю Россию, шла бы она ко всем чертям …
May 2008
«A continuous traffic jam, big furious men hunched over their steering wheels, pounding the horns of their tiny decrepit cars. At times the air is rancid with exhaust.
And the cigarettes, everywhere, in cabs, in shops, in elevators, bars and cafes, in airports, on trains, a whole nation with smoke running from its mouth. The drains, the corners of steps, the cracks in the pavement, all overlooks like ashtrays.»
«I kept wondering why Kentucky Fried Chicken here had dispensed with the image of the colonel, and instead used the image of a smiling chicken in a chefs hat. I eventually reached the conclusion that colonel Sanders looks too much like Lenin. »
« This place has a life that London has lost, this place feels a little unhinged, dangerous. And it feels like its changing – everything in Moscow is a little fucked, but the skyline is bristling with cranes and construction. London, homogenised, overpolished London, with its characterless streets of american chains, its rules against smoking, running, ballgames, chewing gum, public drinking, has lost something.
Нескончаемый трафик, большие разъяренные мужчины, непрерывно сигналящие друг -другу из своих крошечных ветхих автомобилей, стучащие по их рулю.
Прогорклый воздух, пропахший выхлопным газом.
И сигареты, всюду, в такси, в магазинах, в лифтах, в барах и кафе, в аэропортах, на поездах, целая нация выдыхает из губ белесый дым. Каждая трещина в тротуаре, углы улиц, все переполнено сигаретными окурками, словно пепельница.
Я продолжал задаваться вопросом, почему KFC здесь обошелся без изображения полковника, и вместо этого использовал изображение улыбающегося цыпленка в поварском колпаке. В конечном итоге я сделал вывод, что полковник Сандэрс слишком походит на Ленина.
В этом месте есть жизнь, которую потерял Лондон, здесь чувствуется что-то немного печальное, опасное.
Но все меняется, чувствуется движение – все в Москве немного fucked, но горизонт ощетинивается подъемными кранами и новостройками. Лондон, гомогенизированный, сверхполируемый Лондон с его правилами против курения, бега, вождения, жевательной резинки, распития спиртных напитков потерял кое-что…»
© P.J.
« Not that I would like to live in Moscow - i couldn't, but how great is it when a smoking fat taxi driver gets you from a smoky club back to the wrong hotel in a screaming broken car in near-light speed flying across the roughest tarmac on a creamy pink sunday morning past the most incredible architectural gems and crimes of the last 400 years - without the fear of speed cameras.
Moscow made me realize again what I loved of London when I discovered it as a teenager in the 80s.
Не скажу, что я хотел бы жить в Москве – я не могу, но это великолепно, когда курящий толстый водила, подобравший тебя у прокуренного клуба, едет не в тот отель…
В стонущей сломанной машине, летящей через самое грубое гудронированное шоссе в сливочно-розовое воскресное утро, мимо самых невероятных архитектурных драгоценностей, помнящих преступления прошлых 400 лет - без страха перед камерами скорости.
Москва заставила меня понять снова, что я любил, будучи еще подростком, в Лондоне 80х.»
© Rob
Я здесь живу. Родителей не выбирают.
Поэтому я и люблю эту страну контрастов, где золотые купола церквей соседствуют с черными нищими.
Да и как ее можно не любить?.. Ведь любовь не поддается здравому смыслу, любовь не поддается логике… Точно так же, как и не поддается логике Россия - страна, где люди всегда одеваются будто на праздник.
Этот особый русский стиль, русская классика – нищета, вперемешку с вычурной роскошью.
Наверное нам, русским, любого рода деятельности и возраста, всегда не хватает праздника.
Русские продавщицы, с ростовским говором, торгующие картошкой, петрушкой или молочными продуктами на рынке, всегда приходят на работу с вечерним мэйк-апом.
Даже самые бедные женщины носят золотые цепочки, кольца и серьги.
Все девочки когда-то мечтали быть принцессами.
Я люблю Россию, эту страну контрастов.
Типовые дома-многоэтажки на окраинах столицы, дворы, усыпанные гаражами-ракушками.
В сумерках эти дома похожи на космические корабли, с зажженными рыжими окнами.
Бабушек, которые продают горячую желтую кукурузу у метро, которые продают пирожки с капустой, испеченные дома на кухне маленькой квартирки – хрущевки, в надежде выжить на свою пенсию.
Грязные подмосковные электрички, в которых торгуют сливочным мороженым, что кажется необыкновенно вкусным.
Коров с коричневыми пятнами и большими печальными глазами.
Русских мертвых поэтов, которым ставят медные памятники по всей стране, поэтов, чьи стихи учат в школах.
Поэтов, которых всегда ненавидела власть, которых всегда ненавидела власть за правду.
Соврать в стихах невозможно. Сердце не умеет врать. Великие русские поэты писали не чернилами, русские поэты писали стихи своей кровью.
Я люблю Россию и это больно. От этого щемит в сердце.
Любовь к России никогда не бывает счастливой.
Я люблю яблоневые сады, заросшие и неухоженные, листья, на которых, будто слезы, застывают капли дождя.
Я люблю курить крепкие папиросы «Беломорканал», названные по имени канала, который копали лопатами советские политические заключенные…
Старые автобусы, кашляющие, кряхтящие, будто усталые старики на ухабах неровных дорог.
Лимузины, припаркованные рядом с ночными клубами, и рядом непременно кто-то блюет, облокотившись на капот автомобиля. Пьяные девушки на шпильках, в мехах и вечерних платьях. Особое русское геройство –идти на высоких каблуках, когда ноги уже не слушаются. Причем идти в магазин за самой дешевой водкой или портвейном, после того, как в самом дорогом ресторане были пропиты все деньги.
Если в стране кризис, то в Москве все равно пятница.
Бесконечные московские пробки и пустые провинциальные магистрали, тянущиеся на тысячи километров, разрезающие темно-зеленое полотно леса. С запада на восток, с востока на запад.
Домики с резными ставнями, где-нибудь на Волге, деревенские багряные закаты и проселочные дороги, по которым ездят мальчишки-подростки на мотоциклах советского производства.
Мальчишки, которые еще не разучились мечтать.
Мальчишки, большинство из которых через пару лет попадет в тюрьму за какую-нибудь нелепую кражу или сопьется…
Уверена, играть на контрастах – особый талант, свойственный лишь самой жизни и гениям.
Моя душа впитала в себя все эти контрасты. Моя русская больная душа.
Я люблю Россию и это больно. От этого щемит в сердце.
Любовь к России никогда не бывает счастливой.
Эта страна, будто оторванным якорем, продырявила мое сердце.
Summer 08
Вопрос лета:
Где – взять – деньги
Ответ лета:
Работа фотомоделью,
а также радикальный подход к вопросу: съемки в фото-эротике.
Действующие лица: фотограф-маньяк и качек–спортсмен, питающийся исключительно тестостеронами и различными гамбургерами из McDonalds, запивающий все это дело напитком «ягуар».
С этим чудом мне нужно было изобразить страсть. Спасибо, бабушкины гены, за артистизм и за красивую мордашку.
Все лето я простояла в очередях, ибо срок действия моего старого заграничного паспорта истек. Верх бюрократического кретинизма.
Изготовление нового биометрического паспорта стоило мне около трех месяцев ожидания, представьте себе.
Зато теперь в его номере три семерки – на удачу, и две единицы – дата моего рождения.
Мои суеверия меня радуют.
Диета лета состояла исключительно из яблок, морковки, сухого красного вина и, каюсь, мороженого, но только в особых случаях. Ведь, чтобы сниматься в фото-эротике со спортсменами-качками, нужно иметь идеальное тело. В моем случае идеальное = костлявое.
Ха-ха, до чего я только не додумалась.
Иногда кажется, что единственная формула, которая мне пригодилась за всю жизнь,
это sex drugs rock` n` roll.
Что я могу сказать.
«I`m sentemental, if you know what I mean;
I love the country, but I can`t stand the scene.
And I`m neither left or right.
I`m just staying home tonight, getting lost in that hopeless little screen»
© L. Cohen
( слова приходят из воздуха, а воздухом все мы дышим одним )
Я люблю Россию, но здесь мне некого любить.
Здесь меня окружают люди-воспоминания. И не самые лучшие.
Что касается вдохновения, то оно спускается ко мне из космоса.
Жить - это значит искренне радоваться, глядя на солнце. Но эта радость становится тяжкой, когда ее некому дарить. Не спортсменам-качкам же, в самом деле, и не объективам фотокамер.
Мне не хватает воздуха.
Я люблю Россию, но не люблю того, что здесь происходит. Я не могу сказать, что это мой дом. Скорее графа «место рождения» в паспорте.
Здесь могут убить на улице, и здесь никому не нужны живые поэты.
Я просто сижу сегодня дома, пропадая в этом безнадежном экранчике…
Я просто сижу сегодня дома и смотрю в небо.
На белые кометы с жемчужным шлейфом.
I see myself as a huge fiery comet – сказал бы старик Джим.
Поэты умирают, слова живут.
Слова въедаются в воздух.
В стихах невозможно солгать, ведь поэты пишут чернилами души.
А душа не может исчезнуть.
June, 1
Aut viam inveniam aut faciam
Omni casu.
Sic itur ad astra.
Нестирающийся девиз на моих ногах. На лодыжке и на бедре. Две новые татуировки - это то, что на всю жизнь. Пожалуй, единственное, что бывает навсегда.
Пока кожа не превратится в сигаретный пепел.
Мои петербургские друзья, живущие в Лондоне, возят контрабанду.
Сигареты, курительный табак, сапфиры, английские паспорта – новые лица...
Сапфиры – камни цвета неба. Впитавшие в себя воздух.
Никотин - желтое золото.
От России до Англии в синем океане неба плывут белые самолеты. От Англии до России.
С востока на запад, с запада на восток.
В синем океане неба растворяются самолеты.
В толпе растворяются люди.
Люди с чемоданами, наполненными красно-белыми пачками Marlboro.
Люди с драгоценными камнями в дорожных кожаных сумках.
Отчаянные и отчаявшиеся.
В синем океане неба растворяются самолеты. Будто белые кометы с жемчужным шлейфом.
Я смотрю на них с земли.
Иногда я загадываю желание. Я знаю, что на свете есть ангелы и они совсем не похожи на нас, людей. Они из стали и алюминия.
Я смотрю на них с земли, и меня начинает одолевать меланхолия.
Это похоже на сладкий коктейль со льдом и текилой. Который чуть горчит на губах.
Вкус жизни.
Пьянящий и немного горький.
Самый тяжелый наркотик.
Jul. 14th, 2008
"Гитарист The Rolling Stones устроил очередную встряску мировому шоу-бизнесу: уйдя в запой, он познакомился с 18-летней официанткой из России и сбежал с ней из Лондона в Ирландию. Там Ронни Вуд выпивает по две бутылки водки в день и рисует Катю Иванову с натуры. Жена Вуда беспокоится только об одном: алкоголизм 61-летнего «роллинга» прогрессирует на глазах."
источник: gazeta.ru
Ох, умиляют меня такие ребята, что бы ими ни двигало, честное слово!
Когда мне было около четырех лет, я впервые оказалась на рок-концерте. После этого мне снились большие сцены, гитара цвета слоновой кости, переливающаяся в свете прожекторов и множество людских рук.
Часами могла перебирать струны, это успокаивает, когда одиноко, будто разговариваешь с кем-то. Гитара всегда отвечает на нежность пальцев, живое существо. В котором тепло дерева, тепло рук, ласковый голос… Существо, в котором живет душа.
В России есть поговорка "медведь наступил на ухо". Это обо мне.
Только дети умеют мечтать, искренне и без оглядки, строя в своем воображении фантастические храмы.
Только дети умеют мечтать, а когда люди вырастают, их мечты превращаются в цели или вовсе исчезают.
В детстве у меня было две мечты - стать рок-звездой и стать пилотом. И еще одна - балериной.
Потом я выросла… Зато на моем теле появились татуировки - электрогитара fender и самолет боинг. То, что на всю жизнь. Пожалуй, единственное, что бывает навсегда.
Куда нас приводят мечты? В какие города они меня занесут?..