Очнулся в поле, на поле брани.
Соратников здесь больше нет.
Я один предстал пред ними,с мечом в руках, на шее крест. В глазах у них бушует ярость.
И пахнет мерзость гнилью старой. Один из них вопил что есть силы, и двинулись ко мне ордой.
Взяв в руки крест отца святого, и в ножны меч засунул я, воевать уж силы нет. упал пред богом молиться я, и стал просить покой ушедших, за семьи наши за детей.
"Прости отец что лучше мы не стали, прости за грех который за плечами...прости... простишь ли ты едвали что так легко мы жизни забирали..."
...Открыл глаза смотрю, всё чисто и трупов нет и враг исчез. Мне стало легче нет злобы той, и раны не болят. И голос только еле слышу, нет места для тебя..."подумал я на небе..." нет места для тебя на этом свете, ступай в свои мир дан шанс тебе...
Но почему ? Что есть во мне?
Но так и не узнав ответ, очнулся я на поле,на том же поле...на поле брани, где больше не было врагов а только полусотня тел. Неделю я их хоронил, Молитву воспевал... И до сих пор ищу ответ в своей душе, в молитве. Ответ один: неси то знание что дано тебе, неси...мой сын...