Жизнь плывет своим рутинным потоком. Осень в расцвете своих мерзких сил. Люди вокруг расползаются и сходятся, что заставляет мою веру в вечность чего-либо связанного с ними - угасать. Люди до жути мутны и переменчивы. Не зная себя, они лишь скитаются от одного к другому. Только вот к реальным, нужным переменам это не относится. Они сидят на своих проводах, как троллейбусы, и аккуратно двигаются по протоптанным дорожкам, которые где-то в глубине души ненавидят. Но их дикая тяга к переменам бессильна там, где господствует страх рискнуть. И границами их выбора так и остается узенькая сфера мелочей, а конкретно - окружающих людей. Которых они бросают, находят новых, и снова бросают. Будто ожидая что эти перемены повлекут за собой те, большие. Или может, пробудят в них смелость.
А хотя, знаете, быть может все совсем не так. Обобщать ведь тоже не надо.
Я не понимаю их все равно. Я ведь не отсюда. И все они кажутся мне странными, все их методы и поступки. Но все равно, порой приходится становиться такой же, чтобы вписаться. Принимать не понимая. Стадное чувство, все дела. Но пока ненависть к себе осуждает меня за это, я спокойна. Потому что знаю, что это перевоплощение еще не стало частью меня. Не пустило в меня свои корни, меняя изнутри. Пока что, все это лишь притворство.