"...эта боль мне жизнь укоротит.
Если б знал ты подлинную цену
всех твоих молчаний и обид!"
(Вероника Тушнова)
Эта боль мне жизнь укоротила.
Но никто не знает что больней:
жить одной в унынии постылом
или быть заложницею дней,
месяцев, годов до встреч коротких,
выданных мне скрягою-судьбой,
с подлою издёвкой над бескровкой,
над душой, куда стекает боль.
Ветер ноября ветвей коснулся.
Скоро первый иней, первый снег,
и деревьев спины перегнутся,
будто пригорюнившись навек.
Вот и ты исчез за дальней далью.
Мне тебя ничем не удержать.
Ты не оглянулся. День свиданья
не заставишь развернуться вспять.
А душа израненною чайкой
всё лететь пыталась за тобой,
так кричала, голосом кричала,
но не слышал ты, как плачет боль.