Мысли путаются узорчастой паутиной, мотыльки эпизодических воспоминаний пытаются прорваться сквозь, но лишь колеблют и тревожат сеть.
Держать форму всё сложней, превращаюсь в песок и просыпаюсь.
то ли краски выцветают, то ли осень тщательно всё затирает до дыр... и выходит, что самые яркие краски - у лимона в моей чашке с чаем
Луна светимостью в тысячу сигарет движется так же неуклонно, как и тысячу лет назад. Небосклон накатан, хоть и испещрён рытвинами звёзд – но эти блестящие гвоздики не создают помех.
Моя песчаная сущность уже давно не пугает, лишь иногда вспыхивает оттенок изумления, но и он гаснет – ах, да…
Лирика пагубна для сердца, истончает его стенки, и каждый удар грозит прорвать изнанку.
Бессвязная речь белоснежного дракончика на плече начинает надоедать. Вот погладить это бесполезное существо, хоть заурчит... И глаза прижмурит от удовольствия.
Игра светотени трагична, но искусна – теребит ресницы. Их взмах не вызовет цунами, но. Тем не менее.
Зыбучий песок способен поглотить и изнутри, если внутри бездна, куда ему можно сыпаться.
Предрассветные сны самые яркие и терпкие на вкус, и после них тяжелее всего обнаруживать себя здесь и сейчас, а не там, где…
Глупо убегать, когда никто не гонится,
обидно тонуть, когда до берега совсем близко,
непростительно пропустить тот самый взгляд,
и если хочется большего, - не просить, а идти за ним… Надо.
Змеящийся ток песка по венам слегка щекочет. Открытый финал как нераспакованный подарок - даже если догадываешься, что в нём, всегда остаётся элемент неожиданности… Ведь?
// 17.10.2012