Стихи писал я не чернилом,
Они не значат ничего,
Во вдохновении вся сила!
Вот что в стихах важней всего.
Когда услышав шепот музы,
Рифмуешь строки о любви,
И о проблемах ставшим грузом,
Про все свершения свои…
И образ дивный подбирая,
Вложив идею, записав,
Все это людям открывая,
Я понимаю, кто был прав!
Стихи не пишутся спонтанно,
Нельзя лишь просто захотеть,
И как бы ни было-то странно,
Рифмуя, что-либо воспеть!
Все мы, поэты, только слуги,
А правят нами музы, да,
Наши волшебные подруги,
Мы им обязаны всегда!
Но не всегда бывает гладко,
Уходят музы иногда,
Стремительно или украдкой,
И все кончается тогда.
Не можешь написать хоть что-то,
Комки бумаг бросая прочь,
Себя считаешь идиотом,
Но тут уж некому помочь…
Перо мокая в вдохновенье,
Последней каплей я пишу.
В душе сорвался лист осенний…
Не осуждайте, я прошу…
© Блуждающий Ветер