Выхожу утром из дома, окунувшись в студеную холодную синеву. Осень… Она шуршит под ногами уже сухой опавшей листвой. Мерзнут в карманах руки. Воздух терпкий, свежий, пахнет сыростью и прелыми листьями. На улице ни души. Над серыми стылыми тротуарами стелется туман. Иду по тропинке, твердой и гулкой от ударившего за ночь морозца. Похрустывают под ногами сухие стебли жесткой осенней травы. На них лежит иней.
- Мурка, Мурка, где ты? – разносится чей-то тонкий, дрожащий голос в сонной тишине. Это старушка в сером пальто, она выходит каждое утро кормить кошек.
- Мурочка, попей молочка!
… В большой круглой миске с молоком дрожит и отражается последняя утренняя звезда...
Светлеет на горизонте. На фоне неба – серебристые силуэты тополей, листья с них почти облетели. Вот они – лежат ковром под ногами. Тихо так лежат, разноцветные, сухие, и так мягко по ним идти.
На востоке тает светло-сиреневая мгла. Голубого цвета все больше, в нем растворяются легкие, похожие на мираж, утренние облака.
На деревянной церкви золотом зажглись купола. Золотое смешивается с малиновым – с неба льются краски холодного осеннего рассвета. Кресты на куполах загораются огнем. Встает солнце.
* фото из Интернета