Спасибо мужу моему -
Он за стихи меня не жучит,
Хотя его порою мучит
Моего безделья бремя.
Без пользы провожу я время.
Стихи мои растут в тетрадке,
И роскошь сорнякам на грядке.
А чем не роскошь в самом деле -
Ведь слизни овощи все съели.
- Что будем делать мы с тобой
Суровой долгою зимой?
На вирши наплевать тогда,
Когда в кладовой - ни фига! -
Он это мне не говорит,
А только хмуро промолчит,
Иль хмыкнет, видя, как спешу,
В стол спрятать эту чепуху.
8 сентября 2о12