Фантом

Плачу как тропический дождь в пустыне, я слышу теперь себя сквозь горстки хрустальных  камней. Это все то, мое больное эстетство, я ведь и при жизни еще могла драматизировать, я так старательно клеила эту историю, я так настойчиво вливала в нее горькие воды страдания. Я плачу бесшумным туманным водопадом, звук от которого отключает слух. Я слышу теперь себя, почти полгода назад. Я слышу и повторяю себе «все к лучшему» ничто не отучает мучительно скучать по тебе - это болезнь моей правой руки, болезнь загребающих конечностей, болезнь страсти к недозволенному, все строки упрямо к тебе сворачивают, все струны упрямо сворачиваются в емкостях твоего космоса, словно нашли самую удобную нишу, звук на тон ниже, самые сладкие каналы, по которым я нежно просачиваюсь в тебя, Я начинаю писать не тебе, а они снова куда-то влево загребают, я тащу на себе пьяницу, который упрямо не хочет умолкнуть навечно, исчезнуть с треском, сквозь землю, схлопнуться атомным облачком у твоего правого плеча. Фантомные люди куда более привлекательны чем живые. Ты же знаешь.