он не раскроется в трех ярдах от земли...
прыжок затянут – было время выжить.
рванув кольцо – увидеть, как пылит
дорога через поле в горизонт...
напрасно я душилась « флорали»
ведь твердь земли все делается ближе...
эй, птицы, пропадаю не за грош,
мой парашют похож скорей на зонт...
что толку обезноженно кружить,
готовясь к испытаниям в перелете?
предсказывал их лживый предиктор,
советующий вам маршрут простой...
он будет долго и безбедно жить
хранить червонцы в запертом киоте,
не зная ровным счетом ничего
о ветре, разрывающем ваш строй...
не верьте, полагаясь на судьбу
и силу крыльев, данную природой.
чтоб первый мог уверенно вести-
с запасом набирайте высоту...
вы вспомните меня, когда пальбу,
откроют с патронташами уроды,
вам тоже может ярда не хватить,
когда пробьет предсердие латунь...