Трава не верила, что наступила осень,
И ей пришлось однажды пожелтеть,
Терпеть дождя сиреневую морось
И листьев на себе оранжевую медь.
Трава не думала, что цвет весны -
Не вечен.
Что зелень канет, словно в Лету -
В снег.
И будет править белый цвет беспечно
Над целым миром из лесов и рек.
Трава хотела золотого солнца,
Ей чужд был иней в жестком серебре,
Мечтала, чтобы птицы пели звонко
На пурпурной, как нет ее, заре.
Трава желала то же, что поэты,
Когда грустят о том, что не вернуть:
Зеленого и ласкового лета...
И в этом, видно, нашей жизни суть.