«А может снова всё начать, я не хочу тебя терять!...»
Радио орало как резаное, и Оксана привычно-рассерженным движением крутанула круглый замызганный регулятор громкости назад до отказа. Вечно этот дед включает на всю дуду, совсем глухой стал… И, главное, уйдёт – и оставит. Для кого?
Оборванный на полуфразе Серов продолжал ещё звучать в ушах, когда она направилась из кухни в коридор к своему уже весьма насиженному месту у телефона. Наседкой Оксане быть совсем не нравилось, ибо телефон молчал уже четвёртый день. Он же обещал позвонить… Голубые глаза Оксаны пристально смотрели на кнопки пыльного «Панасоника», будто пытались заставить аппарат самостоятельно набрать номер столь вожделенного для неё абонента. Ну же, давай! Нет, я не буду звонить первой, ты сам бы должен догадаться…
Сквозняк на кухне со стуком уронил фрамугу окна, и по оголённым коленям девушки побежал лёгкий холодный ветерок. Для своих 32 лет Оксана действительно очень молодо выглядела и представлялась незнакомым ей людям выпускницей университета или даже колледжа (мысленно, конечно). Природа наградила её прекрасной фигурой и незаурядной внешностью, к тому же она была неглупа. Спрашивается, чего бы не звонить такой девушке, но телефон предательски молчал. А может, с Игорем случилось что-то?
Интересное у него имя, подумала Оксана, дочка была бы Игоревна… И-горе-вна… И горе… - вдруг стукнула мысль в виски, и налаченный розовый ноготь встревоженно потянулся к кнопке. «Двадцать семь, двадцать восемь…» - как караван верблюдов, тянулись в трубке бесконечные длинные гудки. Игорь не дал ей свой мобильный. Брякнул небрежно, что номер определится при звонке… Но так и не звонил с него ни разу. А сама она попросить тогда не решилась…
Они познакомились неделю назад, в старом городском парке. Всё вокруг было жёлтым от засыпавшей город кленовой листвы, кое-где нехотя собранной в отдельные кучи. Солнце и дождь, чередуясь, делились друг с другом золотистым блеском и свечением полупрозрачной осени. Именно тогда Оксана впервые увидела эти серые, смеющиеся с хитринкой глаза…
- Девушка, ну нельзя же так, поаккуратнее надо быть!
Крепкая мужская рука подняла её со скользкого, неубранного от листвы тротуара. Надо же, какая дура, и так перед ним неудобно… Оксана густо покраснела, как будто была родом из позапрошлого века.
- Это я виноват, у меня дурной глаз, загляделся на вас…
- Нет, что вы, это мои шпильки!
- Нет-нет, это я. Я просто обязан теперь угостить вас кофе. Меня зовут Игорь.
- Оксана…
Начало, конечно, стандартное. А он ничего, высокий, статный, улыбчивый. Не красавец, и старше её лет на десять, но может это Он?
Через полчаса они уже оживлённо беседовали за столиком кафе.
Ей было интересно с ним. Уютно расположившись в кожаных креслах, они быстро нашли общие темы для разговора. В маленьких фаянсовых чашках дымился не такой уж и плохой кофе, Игорь завораживающе улыбался, сыпал анекдотами, вызывая столь искренний и громкий смех Оксаны, что посетители за соседними столиками не один раз оглянулись, а кое-кто уже готов был сделать замечание. В сумочке Оксаны осталась лежать нетронутой пачка сигарет, - курить в кафе запрещалось.
Через два дня между ними случилось то, что должно было случиться. Сразу после этого Игорь отлучился, как он сказал, по делам, и собирался позвонить через пару дней. Шёл уже четвёртый день, и Оксана, как в плохой мелодраме, то не отходила от «Панасоника», то не сводила глаз с глянцевого плоского «Самсунга» с виртуальными кнопками, который таскала всюду с собой, не выходя из квартиры (а вдруг позвонит на домашний!). «Дурочка…» - тоскливым комком разрасталась в её голове, всё более отчётливо оформляясь, единственная и очевидная мысль.
«It’s my life!» - громко завибрировал «Самсунг» под известный шлягер, плавно сползая к краю тумбочки. Оксана схватила смартфон трясущимися руками, не решаясь сразу посмотреть… пришла эсэмэска с неизвестного ей номера.
«В нашем парке, где ты упала. Жду.»
Он… Сердце Оксаны стучало, как барабан стиральной машины, набиравшей обороты.
Дождь всё усиливался. По синему полупрозрачному плащу Оксаны стекали такие же полупрозрачные капли. Ну где же он? Это было, кажется, здесь… Никого нет, ничего не понимаю…
- Девушка! – послышался откуда-то сверху властный женский голос.
Оксана испуганно подняла глаза на уходивший вверх пригорок, весь усыпанный золотым кружевом сверкающих от дождинок листьев. Почти на вершине его стояла немолодая, но красивая женщина в модном чёрном пальто с зонтиком. На руках её блестели кожей дорогие перчатки. Из-под шляпки развевались каштановые кудри, тёмно-карие глаза смотрели в упор на Оксану.
- Где Игорь? – спросила, вся дрожа, Оксана, - Это вы звонили… вы прислали сообщение?
Женщина кивнула.
- Вы его жена?
- Нет.
- Вы его женщина?! Говорите!
- Я упала здесь десять лет назад.
- Что?!
Оксане сделалось жутко, и у неё слегка закружилась голова. Она закрыла глаза, а когда открыла их вновь, увидела, что женщина продолжает смотреть на неё в упор. Капли дождя бисером усеяли её красивую шляпку.
- Игорь не придёт.
- Почему?! Где он?! Что с ним случилось?! – от волнения голос Оксаны стал хриплым.
- По кочану. Телепортировался он в одну квартирку… - в голосе женщины звучала издёвка, она почти смеялась.
Это уже становилось похожим на дурной сон. Оксана, не глядя, бросилась бежать.
- Предупреждён – значит, вооружён! – хохотала вслед незнакомка. Но Оксана её уже не слышала.
Дома опять громко орало радио. Плечи Оксаны содрогались от рыданий, а голова её уткнулась в пропахшее табаком и старческим потом плечо деда.
- Ну-ну… - чуть слышно успокаивал он внучку, похлопывая ладонью по спине, - пойдём-ка пить чай.
Когда Оксана вошла в дверь кухни, сердце её чуть не остановилось. За столом, в сигаретном дыму сидел и улыбался Игорь. Оксана закрыла глаза и медленно досчитала до трёх. Глаза открылись сами, когда её чуть не сбил с ног вбежавший дед:
- Ой-йо, твою маковку!
На плите дымился почерневший выкипевший чайник, наполняя кухню клубами ядовито-сизой гари.