- Пойдем погуляем. В парке сейчас очень красиво
- Нет, не хочу, устала очень…
- Ну ладно, как хочешь… Пока
В трубке послышались гудки. И зачем отказалась, даже сама себе не объяснишь. Плевать, что сидишь дома уже месяц, что никто не пишет и не интересуется как дела... все-таки отказалась.
Забавная штука – гордость. То бегала за ним, как опоздавший пассажир за поездом, ловила каждую улыбку, каждый взгляд его мимолетный, все чего-то ждала, надеялась – а вдруг, а может быть все-таки передумает, обнимет, прижмет к сердцу… И вот дождалась. Пусть не объятий, всего лишь звонка. И что же сделала? Просто-напросто отказалась...
Сколько думала, что нужно забыть и простить, а сердце болело, выскакивало из груди при одном воспоминании о его глазах, губах. Вспоминалось, как нежно, и вместе с тем крепко он обнимал, прижимал к себе.
И все закончилось. Просто потому, что у него в мыслях другая. И плевать, что он ей по сути не нужен вовсе, что он зря надеется. А все-таки надеется.
Надежда - глупое чувство, как сказал один умный герой в какой-то книге.
Вот и я надеюсь, жду чуда, а чудо заявило, что со мной неинтересно и улетело в теплые края… Подальше от меня.
Дура ты, Ленка, и всегда такой была. Единственное, что теперь исправит вечер – чашка крепкого кофе, и сигарета... очередная...
Ложка кофе, корица и кардамончик, все это засыпать в джезву и на огонь. Щелчёк зажигалки - и серый дым колечками наполняет комнату.
За окном уже вечер, вот и луна выходит из-за облаков. Дождливое нынче выдалось лето. И холодное, просто ужас.
Опять беру телефон. Спрашивается – зачем, ведь гордость сильнее меня.
Набираю номер и долго слушаю гудки.
Всем сердцем желаю, чтоб ответил, чтоб согласился, или опять рассмеялся надо мной, непутевой. Только где-то на задворках сознания тихий голосок шепчет: «Не бери, не отвечай, слишком больно, лишком обидно. За себя»
- Алло.. – все-таки он ответил
- Привет, это опять я. Я тут подумала, может погуляем…
- Извини, у меня уже другие планы… Давай завтра.
- М-м.. хорошо, тогда до завтра
- Да, пока.
И опять гудки в трубке. Ну зачем, зачем я позвонила? Дура, дура, дура…
Кофе готов. Сигарета закончилась. На дворе ночь.
Ну что жt, Ленка, как говорится «спокойной ночи». Хоть сама себе скажу, ведь больше сказать некому.
А что будет завтра? Господи, какой глупый вопрос, как раз в стиле мелодрам, которые так любит мама. Завтра будет воскресенье, что ж еще? А еще дождь, и упреки внутреннего голоса за сегодняшний звонок.
Ну да ладно, это все будет завтра, а сегодня - кофе, еще пара сигарет, группа «Ария» вместо колыбельной и веселенькие сны, в которых за тобой почему-то гоняется молоток.
Мда-а, ну и фантазия у тебя, мать. Или это просто последствия перенапряжения моего воспаленного мозга? Кто знает? Я подумаю над этим завтра.
А еще завтра я обязательно позвоню ему еще раз, а гордость моя пусть поплачет над своим безвольным трупом.