***

Даже у него не все клеится. Откуда тогда такие реальные строчки? Откуда эти стихотворения один/для каждого? И имена стертые настолько, что осталась буква – одна, неопознанная…Знаешь, как город N. – обобщённый, собирательный, серий и одинаковый в любом людском измерении/сознании. Знаешь, наверное, Бродский был прав «Все острова походи друг на друга, когда так долго странствуешь» по жизни…
Знаешь, твои атрибуты неизменны: сигареты, кофе, поезда, бесконечное море… Вода: снег, дождь….-кажется, ты ее любишь, просто очередной способ очистить/убежать/спастись/выжить, либо переродиться вновь. Порой хочется проследить за тем, как рождаются мысли в вашей голове: прикосновение, запах, слово- все это порождает химическую реакцию, тебя просто замыкает и рука тянется к листку/салфетке/ладони/груди/сердцу/… Эту цепочку можно продолжать бесконечно, но вернемся мы к одному, ведь кто-то, определённо, пишет нашу историю в огромную книгу судеб.
Знаешь, наверное, твои стихи станут названием глав…кто знает.
Кажется, боль – объединяет, одиночество, как ни странно, тоже. Неразрешимый парадокс – функция Дирихле.
Все застыли в ожидании развязки: ночь, переходящая в утро, поезд, пребывающий на вокзал, тонкие пальцы в твоей ладони и сук сердца в унисон. Наши стремления. Но жизнь, она как море, знаешь, стихия, которую никак не удается обуздать. Можно только подстроится и жить/дышать в унисон. Шум волн за окном, размеренное дыхание. Невозможно.. Нужно просто перестать дышать. Идеально. Воссоединение с мечтой – стать очередным  островом, ожидающим своего Колумба…