Порою кажется, что проживаю уже не первую сотню лет и именно по этой причине мне так тоскливо постигать якобы новую реальность. Вот и приходится изо дня в день ожидать «неожиданного». Мир давным-давно состарился, а вместе с ним и время. И уже который век все сущее зарождается, развивается и гибнет по одному и тому же шаблону. В итоге получается, что не меняется ровным счетом ничего…
Порою кажется, что все вокруг меня фиктивно, включая людей, события и эмоциональный фон происходящего. Что жизнь, как таковая, суть несколько актов трагедии, которую неустанно исполняют, как нечто гениальное, как не перестающее быть актуальным творение, тем самым отдавая должное автору. Автор же, возможно, канул в Лету, а может его вовсе не существовало. Хотя, может статься, он сгинул в вечность, подустав стяжать бесконечную славу от однажды задуманного… Просто сгинул в вечность, поручив судьбу детища произволу. В жизни сцены же ничего необычного не происходит, если конечно не считать особенным каждый привычный и ставший разумеющимся поворот сюжета. Единственное, что хоть как-то претендует на новизну – состав труппы. Одни актеры стареют, иные выживают из ума, другие вовсе обретают вечный покой в зыбких ложах забвения. Одни актеры, нехотя, уступают роли более молодым, исполненным энтузиазма артистам, не ведающим, насколько абсурдно и беспочвенно их стремление внести изменения в однажды утвержденный сценарий…
Порою кажется, что я иная, от того и осязаю всю неприглядность, а чаще уродливость действительности. Но почему я? Остается лишь догадываться… То ли это, своего рода, кара за некие прегрешения, то ли я – суть ошибка, то ли плод экспериментирующего разума… А, может, я - сам художник, в приступе нарциссизма пожелавший изнутри насладиться собственным творением… Художник, поплатившийся за содеянное талантом…