Как подснежник, до времени спящий под снежною толщей,
Принимаю покорно холодные ласки судьбы.
Но однажды проснётся росточек мой бледный и тощий
И проклюнется к яркому солнышку, встав на дыбы.
Выйдет в мир, что из красок и птичьего щебета соткан,
С плеч стряхнув, пропитавшийся тленом, подтаявший гнёт,
Расцветёт, упиваясь нектаром пьянящего сока,
И весеннего воздуха полною грудью вдохнёт.
Разве что-то заставит потом под слежавшимся настом
Укрываться годами от радостей жизни опять?
Пусть судьба своенравна... однако, любому подвластно
Взбунтоваться и ей не позволить собой управлять.
02.10.2012
©shedevra
Спасибо, Ира! http://www.proza.ru/2012/10/03/995