В поле ветер гуляет. Распутица. Осень.
И тяжелые низко висят облака.
Понедельник. Светает. Без четверти восемь.
Хлеб ржаной на столе и бутыль молока.
Продолжается жизнь. И до этой отметки
все бывало как надо, как Бог повелел.
Я, как желтый листок оголяемой ветки.
у которого - семь неоконченных дел:
Посмотреть на траву, где покоиться буду,
как и множество желтых листков до меня.
И еще - удивиться священному чуду -
выпаденью дождей, полыханью огня,
и волнам океанов и гор возвышеньям
и узорам от спила на свежей доске…
И еще - появлению стихотворенья,
и себе - как бессмертью в осеннем листке.