Он уходил, она ждала

Он уходил, она ждала,
Она терпела и жила…
И, ненавидя всей душой,
Вдруг полюбила голос свой.

Прислушалась: он мелодичен,
Совсем по-взрослому трагичен,
Пытаясь чувством донести,
Что ей с ним суждено перенести.

И вот, однажды в день неясный,
И очень, может быть, несчастный,
Под утро. Она желанье загадала,
И на бумажке записала…

Но день несчастным был не зря,
Она решила уничтожить бумажку эту:
Желанье пусть останется секретом,
Моим, и для меня.

И не ошиблась. Вечером – звонок…
И - правда, вся о ней…
Она. Она. Она…
Моя вина?