Дождь. Мелкий, противный, холодный. Ветер. Порывистый, холодный и пробирающий до костей. Толпа, идущая на меня такой гурьбой, что я едва сдерживаю ее натиск толчков и наступаний на ноги, ругательств и презрительных взглядов. Не обращаю внимания, держу себя в руках, чтобы не сорваться на этих наглых, богатых буржуев, насмехающихся над нищими и издевающимися над ними. Иногда хочется пнуть так, чтоб они улетели метра на три от меня. И ли же сделать так, чтобы они так же страдали. А потом одумываюсь: а чего я, собственно, так беспокоюсь об этом? Эти богатые ублюдки...у них есть лишь деньги. Все их друзья — из-за денег. Девушки — из-за денег. Красивая жизнь — из-за денег. С ними лишь из-за денег, а сами деньги любить не могут. А у меня есть друзья, родители, любимый человек. Меня любят не из-за копеек, которые я ношу в кармане. Меня любят за мою душу, за то, что я ценю в человеке то, что у него внутри. А эти люди. Эта толпа... Когда я упаду, никто не протянет руку в помощь, никто не извинится. Я падала. Я знаю, что услышу в свой адрес лишь маты. О, жестокий мир... Я всю жизнь иду против этой толпы. Я с ней спорю, я ее рассекаю на две половины, отталкивая то одного направо, то другого налево. Без слез. Без боли. Без печали. С улыбкой на лице. Немного сумасшедшей и немного счастливой. Слащавой, красивой и мистической. Дикой, необычной... И даже если я когда-то сломаюсь под натиском этой толпы — я встану. Встану и пойду дальше. Ибо это мой путь — и никто меня с него не собьет.