* * *
Есть одна у мужчин всех кручина,
Каждый с нею, конечно, знаком:
Почему все лысеют мужчины,
Кто пораньше, а кто-то потом?
Была в юности – ах, шевелюра!
Расчесать не мог волос я свой.
А теперь, очень быстрым аллюром
Расстаются они с головой.
Чем, скажите, со мной вам не мило?
На башке моей не по нутру?
Мою самым вас лучшим я мылом
И расчёсываю поутру.
Вас храню от дождей и морозов.
Став постарше, аж в шапке ходил.
И при перхоти первой угрозе
Вас лекарствами тут же кормил.
Вас лелею, люблю, привечаю.
И над вами дрожу каждый раз.
Но теперь с каждым днём замечаю:
Остаётся всё меньше уж вас.
И за что эта мне невезуха?
Прогневить чем я Бога успел?
Что мой череп от уха до уха
Так безжалостно вдруг полысел.
И у зеркала, молча пригладив
Три свои волоска в два ряда,
Думал я: мужики, чего ради
Славим Бога мы с вами тогда?!
И зачем ему ставим мы свечи,
Коль нас с чёртом сравнял, сотворив,
Плешью, как у него, обеспечив,
Да и многих рогами снабдив…