Белые гардины не отражают свет,и сквозь кружевные узоры проходит звук святой меланхолии.
Придуманные истории перестали называться сказками.Им придумали земные классификации литературы.
Люди не успевают любить, разлетаются в стороны как две мертвые птицы. А собирать их помёт приходится всему человечеству
Вы говорите мне столько приятного, и только тогда на меня снисходит жизнь, а вечерами я стираю гардины,ныряя пальцами в промежутки материи.
В своей материи мне уже не так удобно,как раньше.А мне всего лишь нужно петь,каждый день и каждый сносный час, купаться в своем голосе,порой давясь фальшивыми нотками. Нотки,как молоко, со своим сроком годности. У моих ноток кислый привкус, но в особое время фортуны пробиваются сладостные потоки
И никто не нужен, и тогда два естества, душа и тело, соединяются воедино и созидают икону простых радостей,чистых вибраций и мимолетных иллюзий умения жить