Врата. Огромные врата из стекла всех знакомых тебе оттенков возвышаются перед тобой, уходя ввысь, в туман, окутывающий это место. Лёгкий, едва заметный свет проникает через их причудливый угловатый узор, отпечатываясь на сетчатке твоих глаз и в твоей памяти. Ты приходишь сюда уже много лет, почти каждый день ты видишь этот свет, но каждый раз словно в первый раз. Каждый раз ты ощущаешь непонятное восхищение этим узором, который каждый раз узнаешь, каждый раз он тебе знаком, но никогда ты не мог его вспомнить или описать. Но ты уверен, что это один и тот же узор. Всегда.
Вдохнув сладкий аромат, витающий в воздухе, ты протягиваешь руку к нему, но прежде чем ты успеваешь коснуться узора, врата почти бесшумно, словно ветер меж ветвей распахиваются перед тобой. И вот, ты снова здесь. Эти залы так же бесконечны, как и врата, что исчезли за твоей спиной. Ты идёшь, не испытывая страха. Только лёгкое любопытство перед тем, что ожидает тебя впереди. Но ты и так знаешь, что будет дальше. Где-то в тумане, высоко, у тебя над головой раздаётся хлопанье крыльев. Спустя мгновение яркое, пёстрое перо проплывает перед твоим взором. Ты вздрагиваешь от неожиданности и отмахиваешься от него рукой. Перо исчезает. Растворяется в мягком свете, проникающем сквозь туман. А ты идёшь дальше.
Туман расступается перед тобой. Он словно поток воды омывает твоё тело. Он дарит тебе спокойствие, и вместе с тем только подогревает любопытство, заставляя идти вперёд всё быстрее и быстрее. Внезапно туман рассеивается, открывая взору огромную залу. Свет здесь гораздо ярче. Он играет на мраморных плитах, покрывающих пол под твоими ногами, танцует, словно множество маленьких огоньков-танцоров решили устроить бал. Ты идёшь вдоль залы, и каждый шаг даётся всё легче и легче. Кто-то окликает тебя, и ты понимаешь, что это Он. Хозяин этого места, что столько раз приглашает тебя к себе. И вот ты поднимаешь свои глаза и встречаешься с ним взглядом, и на твоём лице мелькает лёгкая, мимолётная улыбка. А он, как и при первой вашей встрече сидит в своём кресле, оперши голову на кулак, и с лёгкой улыбкой окидывает тебя дружелюбным, но в тоже время почти безразличным взором. Ты замираешь в ожидании, пока он встаёт с кресла и приветственно кланяется тебе. Вечно учтив, вечно добродушен. Вечно спокоен, как и всё это место. Вы без слов понимаете друг друга. Он поднимает руки и пару раз хлопает ими в воздухе, и каждый хлопок похож на звон стали.
Понимание полной тишины приходит так же внезапно, как и наступивший мрак. Вот оно. То, что ты ждал. В твою руку падает маленький огонёк. Это перо. Такое же лёгкое, как и то, от которого ты отмахнулся. Ты сжимаешь его в руке и понимаешь, что оно холоднее льда. Ты разжимаешь руку, и к твоему удивлению, перо пропадает, оставив вместо себя лишь маленькую мерцающую сферу. Это твой сон. Тёплый, приятный сон. Таков сегодня его подарок. Ты не видишь его в темноте, но знаешь, что Он улыбается тебе своей вечной улыбкой. Закрыв глаза, ты погружаешься в своё сновидение, роняя робкие слова благодарности, хотя знаешь, что ему они не нужны. Он просто дарит тебе сны. Дарит уже многие годы. И завтра ты снова придёшь к Ловцу Снов, чтобы робко улыбнутся ему напоследок.