Осень готовит сроки зиме,
шурша листвой, покинувшей деревья
в укор поэту, не успевшему
стишок бумаге подарить, которая всё стерпит, и
(не вырубить потом и топором)
беспечно-умудрённый лепет,
чей мозг сумел вобрать идеи
книг, ТV, знания – от улицы, школы,
советы разных уровней и пр.
Короче – всего того, чем мы живём,
но высказать не можем
иль не хотим – по лености, нехватке времени:
забот ведь полон рот...
Да мало ли причин, мешающих задуматься
и... накропать,
на всякий случай, не зная для чего и кто прочтёт,
да и к чему всё это?
Тем более – поэт бывает и гоним, не понимаем,
с разбитою судьбой,
несчастен... Да и страдает ни за что,
а по причине одной лишь
неуёмной страсти выразить сокрытое,
как оттиск на воске сот,
в нейронах, в сером веществе
(от общества разбитые осколки зеркала)
их составляя в соотношениях посредством
связей сложнейших,
чтобы оформить в словах представление
о себе, о нас, о жизни в целом
и, как разведчик, пролагая путь,
наметить не самый худший
вариант движения, возможно, и... вперёд?
Ему, как птице, много и не надо.
Всего-то: пространство, муза,
карандаш, бумага, коленка, краешек стола...
Закинуть голову и петь соловьём, дроздом, синицей
или другой возможной птицей.