Городскому жителю завсегда на природу вырваться хочется,
ощутить свежесть воздуха своею головной болью.
Особенно, в последние дни осени тянет полюбоваться
тропическим буйством красок, не изнывая при этом от несносной для северянина жары.
Мы загород и уехали! Но в этот раз назад пораньше вернуться решили.
День города не часто случается, от силы - раз в году. Вот и хотели хотя бы на салют поспеть, дочку порадовать...
Да не вышло! Не успели поглазеть, как деньги горожан в воздух запульнут.
Признаюсь, из-за своей малокультурности я не раз представлял, как эти деньги, что на салюты да фейерверки тратят,
с Арктики бы в толпу бросали, как в каком-нибудь очень древнем Риме. Только жена, эти мои мечтания вслух, пресекла категорически.
Она у меня, в смысле высокой духовности, много сильней будет. Даром, что доцент: за это, говорит, любовь горожан не купишь, уж лучше тогда наливать всем бесплатно и бутерброды раздавать на закуску, как в былинном древнем Киеве. Мечты...
Но не про этот салют я вам хотел рассказать: вскоре подъезжаем мы к нашему дому на замечательной улице имени давно всеми забытого немецкого героя Карла Либкнехта, (кстати, очень нужное в логопедическом плане название. Не всякий взрослый с первого раза выговорит)...
А дом у нас, надо заметить, особенный и стоит по-особенному, гордо возвышаясь белокаменными стенами с красными башенками над стылыми водами Кольского залива.
Дорога, правда, от Областного ГАИ до дома - фронтовая. Жена говорит: "не ругайся, для чего мы тогда джип покупали, на рыбалку ездить что ли?"
Тут я секрет открою: По зиме, в снегопады на легковой машине к дому нашему не проехать, - подъём крутой, а ухабы да калдобины мешают с ходу зайти.
Вот и паркуется народ у ГАИ. А, не дай Бог, дорогу сделают? Это ж всякий заехать сможет! Ну и нафиг тогда джип? Обидно.
Да, про салют. Заезжаем во двор - свежий бриз с ног валит. У нас завсегда такой ветер дует, по крайней мере, пару раз в сутки.
Регулярный природный катаклизм метров до двадцати в секунду.
А с торца дома, на самом продувном месте - мусорные баки стоят, и в них собаки без определённого места жительства роются с остервенением.
И из баков этих вылетают всякие заграничные упаковки различных цветов и разлетаются во все стороны по двору.
И двор, празднично украшенный полиэтиленовыми пакетами, пивными банками и яркими обёртками - периодически оглашается взрывами вдрызг разлетающихся бутылок разных калибров.
А мы боялись на салют опоздать.
Жаль только, что отцы города любовались в это время совсем другим фейерверком. Вместе бы порадовались.
Но только тогда я понял, что совершенно напрасно докучал руководству жилконторы и мусоросборочной компании (своими просьбами установить закрывающиеся баки, да перенести контейнерную площадку на другую сторону дома, где совсем нет ветра), когда наткнулся в одном из романов Валентина Пикуля на строчки, описывающие Мурманский пейзаж в 1917-м году: "... А вокруг, посреди загаженных сугробов, уже подталых, ржавели груды пустых консервных банок. Ветер шелестел отодранными этикетками, гнал их дальше, через завалы мусора; они копились, мешаясь с окурками, возле плотных рядов колючей проволоки. А там, за проволокой, доски бараков - такие серые, хоть обвойся на них..."
И как тогда не было Советской власти на Мурмане, так и сейчас её нет.
А нам остаётся надеяться, что до Столетнего юбилея города старые баки простоят незыблемо, чтоб уж не нарушалась вековая традиция.
Отсюда Мурманск начинался.
Октябрь 2011 года