Часть вторая
Глава сорок седьмая
Игорь Петрович Горюнов проснулся оттого, что замёрз. Он услышал рядом с собой голоса.
-Надо бы препарировать, выяснить, отчего умер.
-Да ладно, никто не требует, так лишнюю работу чего делать-то?
Игорь Петрович открыл глаза. Он посмотрел вправо, влево.
-Где это я?
Два человека в салатного цвета халатах отпрыгнули от него, будто ужаленные. Один стал креститься. Второй отбежал на три шага.
-Стой! Куда ты? Сейчас понервничает и обратно уляжется! - попытался успокоить молодого парня пожилой мужчина. -Сколько лет наблюдаю такие фокусы, а всё привыкнуть не могу! - сказал он, с испугом наблюдая за "трупом".
-Почему я голый? - воскликнул между тем "труп". - Где моя одежда?
Игорь Петрович довольно бодро присел, опустил ноги на пол. -Вы, что, живьём меня хотите закопать, сволочи? Не имеете права!
-Успокойтесь, больной. Вашу одежду унесла ваша дочь. Но если вы не возражаете, у нас есть одежда бомжа.
-Давайте, чёрт возьми! Я замёрз!
Одетый в обноски, которым в пятницу будет сто лет, Игорь Петрович выглядел в Морге настолько жалким, что патологоанатом сжалился над ним, добавил к его нелепому одеянию шарфик, смягчивший общий вид.
-А справку, что я жив? - потребовал Игорь Петрович.
Пожилой врач наспех настрочил на листе бумаги текст, из которого значилось, что
"Игорь Петрович Горюнов ошибочно признан умершим. На самом деле он жив и здоров. Справка дана для предъявления в Городское Бюро Загса."
-А печать? - закапризничал Игорь Петрович, после чего патологоанатом понял, что шутки тут неуместны, "покойник, действительно, жив и в своём уме.
Со справкой в очень дырявом кармане Игорь Петрович покинул ужасное заведение, удивляясь и сам, как он мог так крепко уснуть не на одни сутки.
День был солнечным, всё радовало старика. Отдохнув на совершенно жёстком ложе Морга, Игорь Петрович чувствовал прилив сил. Он шёл к себе домой, когда на одной скамейке в сквере заметил человека, очень похожего на Диму. Не веря своим глазам, он свернул на аллею, прошёл вплотную, вглядываясь в лицо человека более пристально, чем следовало.
-Тебе чего, бомж? Денег нет и не проси!
-Никак, Дима?
Дима смотрел на бомжа сначала неприязненно, потом что-то в его сознании мелькнуло.
-Ты, дед - кто?
-Я - Игорь Петрович Горюнов! Сынок, это я!
-Да сгинь ты, чёрт! Отец у меня умер!
Дима вскочил со скамьи, сделал три шага в сторону. Вдруг остановился. Мелькнула мысль - не Анна ли, сестра его, выгнала старика из квартиры?
Он вернулся назад.
-Документ есть?
-Сынок, есть, вот, справка!
Старик шарил в кармане, рука доползла до дна полы. Уже оттуда удалось выудить смятый листок с печатью.
-Надо же! Жив! - воскликнул Дима. - Что же мы стоим? Идём скорее к тебе! Знаешь, папа, я должен был уже сидеть в поезде. Мне в милиции вернули мой паспорт, предложили быстрей уехать. Ты не знаешь, почему меня так гонят из города?
-Сынок, ты - свидетель. А свидетелей либо убивают, либо подкупают.
-А чему я - свидетель?
-Да, долгая история. Идём скорей. Там уже, наверно, хозяйничают чужие люди.
Ты для меня как раз кстати.
Отец и сын шли, не торопясь, потому что у Игоря Петровича обувь была совсем не для походов. Как бомж ходил в этой обуви, старику было непонятно. Но босиком идти было бы ещё хуже.
Вдруг Игорь Петрович остановился.
-Дима! Тебе милиционер точно предложил уехать?
-Ну, да.
-Это усложняет дело, - вздохнул отец. - Понимаешь, мы платили с тобой твоей матери алименты по фальшивому исполнительному листу.
-Как это? - спросил Дима, не понимая, причём он здесь.
-Так ты ведь жил со мной, а Анна с матерью.
-Ну и что?
-Так дети же поделены, а получалось, будто ты жил с матерью. К тому же, у тебя есть брат от моей второй жены.
-Брат? - удивился Дима. - Ну, ты, папаня, даёшь!
-Да что там давать-то. Я ведь думал, что алименты я платил двум жёнам, а, как оказалось, вторая жена ни копейки с меня не получала! Все пятьдесят процентов моей зарплаты твоя мать и получала.
-И тебе сейчас жалко моей маме денег? - насупившись, спросил Дима.
-Да мне сегодня-то уже безразлично, сколько она получала, если бы ты был прописан с матерью на одной площади. А ты ведь жил со мной!
-Так что, я теперь должен всю жизнь прятаться? - спросил Дима.
-Тут ещё одна статья получилась, - задумчиво произнёс Игорь Петрович. - Твоя мать получала Государственную помощь, как мать-одиночка.
-А это-то как ей удалось? - изумился Дима.
-Да не в этом же дело! Я даже не знаю, лучше ли то, что ты сейчас здесь, со мной?
-Так, папаня, без меня же тебя заклюют! Эта справка из Морга твоя - филькина грамота! Ты же, как есть - покойник без меня! Кто-то должен подтвердить, что ты это - ты! Сейчас все требования милиции отпадают полностью! Идём скорее в милицию!
продолжение - http://www.proza.ru/2012/10/03/2067