Бесаме, бесаме мучо….Какой он красивый, кленовый листок…Он вновь прилетел, прорываясь сквозь тучи, что плачут, обнявшись с усталым дождем…. Похож на ладонь, этот желтый, с багрянцем листок …Прожилки на нем, словно линии жизни еще одной Осени…. Ветер стремится по ним погадать, рассказать... предсказать, что будет, когда… Но листок… он не хочет…ему не страшны никакие пророчества…Не хочет, и снова летит вместе с облаком грусти, бездонной, как небо, осеннее серое небо …Пусть листья другие ложатся на землю, пусть падают вниз, возвращаясь к корням деревьев раскидистых, давших им жизнь…Пусть падают, на слово ветру поверив «когда-то кончается все в этом мире…» Он знает, тот самый кленовый Листок, какими бы ни были линии жизни у тех, кто шепчет «о, бесаме, бесаме мучо…», мелодия эта опять зазвучит, встречая еще одну…новую Осень…и снова кленовый Листок прилетит с тем облаком грусти, бездонной, как небо.... и он никогда не коснется земли…