Ногти крошатся в мелкую пыль,
Её Ван Гог подхватывал на картинах.
Пытаясь ворваться в пыльную быль,
Мой мозг орал, вспоминая о Сплине.
Иссохшими пальцами клавиши
В глупой прострации нащупываю - Всё мимо! -
играю воздух. Взрослее ставшие,
где ваши воздушные пианинА?
Я не хочу говорить ямбом, мне бы
Сто сотен размеров иных, безмерных. – слова требуют танца! -
Так амёбные, бесперспективные, нервные
Лжецы с большой буквы срывают овации.
Боже, отдай мне его. Вечного, моего.
И я попробую стать вечнее. Уехать с Кольского…
Так дети вокруг стульев бегают, не находя своего,
Так звёзды и умирают, не узнав Маяковского.
«Не спеши, милая, не спеши жить», -
Шёпотом сердце пытается докричаться.
И я отвечаю: «Скажи, скажи,
Как быть, если слова требуют танца?!»
И снова: небо, море, облака.
Душу украли, заворожили.
Но по-прежнему Вангоговские клубы пыли
Дарят жизнь моим стихам.