В твоей голове играет странная музыка, но я ее слышу, и не могу понять нравится мне это или нет.
Может быть это все – твои мысли ?
Их вводят в меня, как вводят какой-то препарат душевно больным, под кожу. И если бы только можно было ввести что-то стоящее тебе,
всем вам.
Но вместо этого я опять чувствую удар, опять ниже пояса. Я уже на ринге, я с голым торсом и мне кричат вокруг, как обезьяне в клетке в нашем зоопарке. Очень много «в».
Теперь ты бьешь меня в лицо, и я чувствую вкус своей крови, а ты смеешься.
Ты победил.
Везунчик, ты ведь этого хотел. Кланяюсь.
Но ты слушаешь отвратительную музыку, или это все - мысли, и нас с тобой все же что-то соединяет ?
Мятый пиджак сливается с моим помятым лицом, шрамы по всему телу, шрамы и синяки. Они остановились здесь навечно. На мне им тепло и уютно. Чувствуют себя как дома. Я даже немного завидую им. Пусть будут, мне не жаль.
Шрамы украшают мужчин, но что если я девушка ? Или девочка ?
Что если мне 5 лет, и завтра мне нужно в садик ?
Я буду выжимать из себя кровь, и нарисую что-то красными красками. Всем понравится. Тебе – так точно.
Тебе ведь нравится когда я страдаю ? Когда меня забирают врачи и приковывают руками и ногами к железной кровати на 4 этаже в палате номер 4 ? В той палате, где все белое.
Где лежит одно красное яблоко и один красный я.
Забудь меня, и не вспоминай никогда.
Если не будет получаться – перестань смотреть в зеркало.