***
... а ночами я плакал
и
бил себя в грудь, чтоб
не
слышать, как с
каждым
сердечным толчком,
проникает все глубже,
да
в самую суть,
беспощадный
холодный
осиновый кол... ©
С.Калугин
***
Резкая боль в груди
вырвала старого
композитора из
беспокойного сна.
Боже,
до чего же больно!
Трясущиеся руки
нащупали на тумбочке
пузырек с таблетками
и
вложили пару белых
крупинок в
посиневшие
губы. Сейчас... Ещё
чуть-
чуть и станет легче.
Он
тяжело вздохнул.
Старость, будь она
неладна... И
дела,идущие
в последние годы из
рук
вон плохо, тоже не
добавляют бодрости.
Как
сказал один
продюссер -
ты устарел. Чтоб они
понимали, эти
выскочки... Да,
старомоден, да,
нынешние
"композиции"
внушают ему
отвращение, но это
ещё
не повод считать его
изгоем!
Успокоившееся
было сердце вновь
ускорило биение, а в
голове, будто
выплывая
из тумана, стала
звучать
мелодия. Он им
покажет,
как надо писать
музыку!
Тяжело поднявшись с
постели, старик
подошел
к клавишам и в ночи
раздались первые
ноты.
Поначалу робкий,
плавный узор
постепенно ускорял
темп, сплетаясь во всё
более сложные
переливы, отсчитывая
такт вместе с
участившимся
пульсом.
Композитору
казалось,
что это не пальцы
касаются клавиш, а
сама
кровь, выплескиваясь
из
жил, поет свою
лебединую песню.
Пронзительные
финальные аккорды
взвились как языки
пламени и он
бессильно
откинулся в кресле.
Когда
звуки окончательно
затихли старик уже не
дышал. Лишь
компьютер,
подключенный к
синтезатору, помигал
завершением
программы
и из старенького
принтера, тихо
шурша,
выполз лист с
записанными нотами.
***
Я стоял у окна, в
захламленной
квартире
покойного отца и
пытался разобраться в
своих чувствах. Кем
он
был? Популярный,
востребованный,
народный любимец...
Бросивший мать,
когда
мне было всего два
года.
Четверть века спустя -
уже я известный
музыкант, а он -
свихнувшийся старик,
всеми забытый и
отвергнутый изгой,
месяцами не
выходивший из этой
конуры. Мы
встречались
пару раз... совершенно
чужие люди. А всё же
на
душе почему-то
тоскливо. Я заметил
лист
бумаги, торчащий из
допотопного принтера.
Ноты... Похоже, это
последнее его
творение.
Включил клавир,
положил распечатку
перед собой. Ну что,
отец, сыграем тебе
похоронный марш?
Плавная мелодия
ввела
меня в транс, пальцы
двигались сами собой,
сердце стало
оглушительно стучать
в
такт музыке. Я
попытался
остановиться, но тело
не
слушалось. В раскатах
аккордов я с ужасом
уловил хриплый смех.
"Ну, здравствуй,
сынок!
Вот и свиделись! Как
тебе моё
произведение?
Неплохо
получилось,да?
Сам не ожидал! Я
гений,
ха-ха! БЕССМЕРТНЫЙ
гений! Потому что эта
музыка и есть моё
новое
тело! Играй, сынок, не
прекращай! Жизнь так
прекрасна!"
***
Уставший участковый
прикрыл дверь за
врачами, вынесшими
тело. Взглянул на
заключение
медэксперта.
Обширный инфаркт.
Ну,
хорошо хоть не
убийство, дело
заводить
не надо. А вообще
странно, молодой ещё
парень, видимо
тяжело
переживал из-за
смерти
отца. Заметив лист с
нотами, он, воровато
оглянувшись, сунул
его в
карман. "Отнесу сыну,
вдруг что-то
стоящее...
Не зря же я столько
денег ухлопал на его
уроки музыки..."