В четырех стенах

  Почти традиция – почти каждую осень, в конце сентября меня накрывает простуда перед самым Днем Рождения. На этот раз по жребию судьбы мне перепало воспаление легких. Когда тебя «замуровывают» в четырех стенах белоснежной комнаты, лишая загазованного воздуха серого Петербурга, волей – неволей начинаешь сходить с ума от тоски. Добрые люди приносили аптечные пакеты, набитые лекарствами, цитрусовые и дачные яблоки. Однажды  вечером ко мне забежала Маруся, захватив, для «лишенного радостей человека», книгу, чтобы «отвлечься от обыденности». Поблагодарив дорогую сестрицу, я взглянула на обложку. Желтыми буквами на зеленом фоне была выгравирована фамилия одной бульварной писательницы, чьи произведения раскупаются, как горячие пирожки и летают вместе с пассажирами по вагонам метрополитена. Вот она – классика современности! Почему ни Солженицын, ни Шукшин, ни Фадеев... ? Конечно, о вкусах не спорят, но все настроение разом рухнуло на паркет и разбежалось невидимой волной по углам. Маруся вскоре ушла, оставив меня в полной тишине. Надеясь, что остатки «доболезненной» жизни еще сохранились в сумке, я расстегнула молнию: загранпаспорт, плеер без наушников, записанные наспех ноты Зацепина и... О, чудо! – Сборник Евтушенко. Старый переплет открывал особенный, душевный мир. Ах, Евгений Саныч... Я даже жалею, что не принадлежу к поколению шестидесятников. Одеяло не согревало, температура металась пойманной Жар-птицей по телу. Но было так уютно, будто какой-то голос дал надежду на нечто светящееся в дали, называемое – светлое будущее. И легче стало считать дни, зачеркивая в календаре черные цифры. Скоро начнется октябрьско-дачный сезон, будет печеная в углях картошка и переборы гитарных струн. А пока надо ждать и долечивать легкие, не забывая, что «Будущее принадлежит тем, кто верит в красоту своей мечты».