07 Октября 2010 г.
Как же трудно бороться с собой, со своими, казалось бы, никому не доставляющими неудобства качествами, такими как малая капля тщеславия. Как я могу бороться, если этот дневник - моя слабость, мое средство самовыражения? А тщеславие это порок гордости и гордыни...
Но белыми цветами поросли дороги благодарности... Благодарности Тому светлому, что ведет по хрупким мостам, Кто посылает летящие звезды в кромешном мраке, Кто берет за руку в пустом пространстве холода и беспамятства, где в безмолвии рушатся иллюзии...
Под ногами, под толщей хрустального льда клубится страх, имя которому Тьма. Он железными копьями крошит земную твердь, спиралями свивая водную ткань, но пока по льду ступает Тот, чье имя отзывается благоуханием на устах, его удел - ненавидяще смотреть на бледную тень солнца. Дикая первобытная Тьма ловит в капканы невежества и вечной боли тонкие тени, растворяет их в своем клубящемся молниями чреве - там гибнут души. Гибнут для вечности, быстро и безславно... Только тем, кто верит в сияние Бесконечности суждено пройти по переплетениям виноградных лоз, опоясавших мраморные колонны, сквозь белые замки изваянные из предутренних облаков, врата которых открыты навстречу теплым ветрам. Только те души, что чисты, как младенческие, что безоглядно растворяются в вере в Свет, спасает Вечное Милосердие.
Как я могу ранить святое Сердце, что позволило прожить жизнь, неповиновением, неверием? Как я могу забывать о благодарности и мнить себя повелевающей своей судьбой, когда та с самого начала высечена на небесных скрижалях? Как я могу погружаться в уныние, если жизнь - это безвозмездный Дар, за который я никогда не смогу отблагодарить подавшего?